Не пишется, наверно не время
И мысли не вливаются в строку,
Занять себя, но чем, я скинул бремя,
Теперь я волен, я живу.
Живу, а мысль моя далека
От повседневной суеты,
Хоть стар уже, но не калека,
И пользу мог бы принести.
Но нет, порядок есть порядок,
Его ты должен соблюдать,
Сидеть на нищенском окладе,
И горб начальству подставлять.
А там сидишь, есть дело, нет ли,
Отчеты каждый день пиши,
А чем, чем кормятся поэты?
Ну чем нибудь, но от души.
Обзор сердец, они уж устарели,
И что тебе о них писать,
Природы дивные пастели,
Ну сколько можно их ласкать.
О чем тогда писать, душа беззвучна,
Перо скользит, не оставляя след,
Иди в народ, вот там не будет скучно,
Пиши, что видишь, если ты поэт.
Не пишется
© Copyright: Александр Гославский 3, 2025
Свидетельство о публикации №125010606682
Свидетельство о публикации №125010606682
Рецензии