Мы из русского поля росли.
О нём первые кропал стихи я.
Моей родины вечный разлив
Была земля,полевая стихия.
Всё молюсь полевой державе.
В ненастьях жизни-это броня.
В полях дороги мои бежали,
Обочиной васильковой маня.
Там,поспав на верхушке леска
И новый простор приметив,
Изумрудную поросль ласкал
Прохладный июньский ветер.
Если он свои силы пополнил
И хмурилось всё поднебесье,
Катило поле зелёные волны,
Колосьев зреющих тихую песню.
Когда рожь колосисто-спела
Птицам крепким была приютом,
На угасавшей заре перепела
Желали в ночь мне тепла,уюта.
Будто в поле так много жил
И глубь жизни стала бездонней.
А я всё будто ту горсточку ржи
С поля русского держу на ладони.
2025 г. А.А.Захаров
Моё русское поле
© Copyright: Александр Захаров 3, 2025
Свидетельство о публикации №125010606515
Свидетельство о публикации №125010606515
Рецензии