титул

Вот ёлка, кто-то выбросил её,               
и прошлое величие исчезло.
С балкона, где колышется бельё,
навершия лишив, как будто жезла,
её швырнули вниз - печаль-тоска.
Стою, курю, смотрю на тремор веток...
Когда под праздник должность высока,
то после развенчают - и приветик,
на воздух, власть и титул потеряв.
Она ещё всё так же пахнет хвоей,
красива так же. Может, я не прав,
но думаю - а всё же, каково ей?
Ей, купленной совсем недавно, ей,
видавшей мишуру и фейерверки?
А может, затянуться посильней,
забыть о ней? Забыть о ней навеки?
Забыть балкон вверху, хозяев, их,
оставивших её под небом синим?
Детей, её бессменных часовых,
скучающих теперь по магазинам -
хочу вот это, это вот хочу!
Курю, а мысль о ней, доновогодней,
прижавшейся доверчиво к плечу,
не знающей печалей и агоний -
на улице, забытой и больной,               
уже не нужной, брошенной с балкона.
Вот вечер, крытый снежной сединой,
и та, что здесь погибнет беззаконно,
лежащая недавно на плече,
несомая так нежно, как царица.
Молчу. Всё будет - жизнь и время "Ч",
в котором всё и снова повторится.