Поэтому поэтам

Писать стихи - безумию сродни
Тогда, когда весь мир - сплошная проза.
Средь сорняков пятном кровавым роза
Рождает жалось, не восторг. Увы...

Но что-то вновь поэтов гонит ввысь.
Они себя сравнить готовы с птицей,
Подставив ветру мокрые ресницы.
Влюбляясь безответно в эту жизнь.

О, сила веры! Чем измерить боль?
Боль, при падении вывернутых крыльев?
Я ль не права - жизнь любит только сильных.
Но мне-то кто такую выдал роль?

Я в клочья рву свой вечный монолог
И изменить пытаюсь мизансцены...
От напряженья лопаются вены,
Накрученные туго на колок.

Поэтом быть - безумию сродни.
И как своим безумием похожи
Поэты. Средь немой толпы прохожих
Друг друга могут вычислить они.

Улыбкой ли, грустью ли в глазах...
С одной на всех судьбой, с одною долей.
И я, согласно выданной мне роли,
Ищу свой номер в длинных их рядах.

О, как парадоксален этот мир -
Боясь ночей, я ночи воспеваю,
Тепла желая - солнца избегаю,
И адреса любимых мной квартир
Из памяти навечно вырываю...

Понять поэта всякому ль дано?
Понять безумца плёвое ли дело?