Пред иконами мать...

Пред иконами мать на коленях всю ночь простояла,
Все молилась за сына, чтоб скорее вернулся домой,
А за темным окном злая вьюга во всю завывала.
- «Каково ему там, где он милый сыночек родной?»
Стылый ветер стучал, словно тать, пробираясь по крыше,
И гудели надрывно в деревне пустой провода.
Сколько их, повзрослевших, отчаянных наших мальчишек
Не вернутся в свой дом, и уйдут в мир иной навсегда…

У печальных икон тусклым светом мерцает лампада,
И тихонечко шепчет пред скорбными ликами мать:
- «Ты воюешь за нас, и я знаю, сыночек, так надо,
Только старое сердце сегодня ничем не унять.
Ты вернись, мой родной, заживем мы совсем по-другому,
Что-то было не так, ты за все свою мамку прости?
Разобьем новый сад и посадим цветочки у дома,
Чтобы было не стыдно хозяюшку в дом привести.
Будет счастье у нас, у тебя ведь умелые руки,
Здесь все помнят тебя, и они не забыты в избе.
Я еще поживу и дождусь, как появятся внуки,
Вспомню все Колыбельные те, что я пела тебе.»…

Огонек у лампады фитиль замусоленный лижет,
И веселые тени вокруг суетятся гурьбой,
А ей кажется нынче, что сын ее видит и слышит,
И слегка улыбаясь, кивает в ответ головой.