Последняя осень

Прости меня, что я таков,
  Что жить не мог, как лучик света, –
Не знал тебя, но знал: любовь
  Простит оплаканное лето.
Не видел я себя иным –
  Что мне души моей причуда,
Коль жалостью к себе томим,
  В сон уходил, искал там чудо?

Прости меня, что я таков,
  Что чёрство, гордо, неумело
Я облачался вновь и вновь
  В оковы хлада – в них немела
Души та святость, доброта,
  Что всем дана простым рожденьем;
Как мне невинно ждать утра,
  Ведь встречу вечер погребеньем?

Творца я волю вновь забыл
  И лицезрю меланхолично
Закат и сад, – в них проводил
  Те вечера давно, привычно
В которых ныне стынет боль,
  Смолой густея золотою
На ветках старых; здесь юдоль,
  Не пахнет что весной, мечтою...

Творца я волю вновь забыл.
  Им тонко завитые розы,
Как мимо них я проходил, –
  Вслед лепестков роняли слёзы.
В чём честь мне, что я часть Его,
  Коль я творю лишь мрак и горе,
Не видя в Свете ничего,
  Гонимый в злом самоукоре?..

Вот сумерки... Любовь, прости,
  Что я не дорожил тем чувством,
Где сопряжён миг с веком, – чтил
  Искомое простым абсурдством.
Сгорят в закате крон цвета,
  От сердца вверх зов оторвётся –
К Творцу, и каждая звезда,
  Услышав песнь любви, проснётся.

В чём ты сопряжена с судьбой,
  Взлети в мольбе и покаянье,
Коль в воле Вышней дать покой
  За горесть, счастье, за желанье
В Саду живом продолжить жизнь,
  В Саду, что маем бесконечен,
И не познать сквозь тлен трагизм
  Того, что сад земной не вечен.


<январь 2025>