В сочельник из цикла невойна

Я не могу писать в войне.
Она - во мне.
Она - в окне.
Она - тенями по стене.
Стена - в огне
и в полынье
мозгов, окрасивших бетон.
И - крик, и кровь, и боль, и стон...
И птица, сжавшая крыло
в кулак небесный...
И светло
от яблок, вспыхнувших из дул,
и неземной, утробный гул,
и кожа, сползшая со скул...

Я не могу дышать в войне.
Она - в тебе. Она - во мне.
Она в зачатии святом.
И купол, воткнутый вверх дном.
И колокол, что языком
смахнул все звуки
со стола, где Гея дочку родила
и назвала ее - Война.

Я не могу любить в войне.
Мне горб вспороли на спине,
а вместо крыл ввинтили ковш 
и повелели: загребешь
останки в яму,
словом "мир"
заткнув клокочущий эфир.
***
Рваное, рваное, рваное солнце:
кто его располовинил?
Рано мне, рано мне, рваное рвется:
комья - как колья, а кости - как мины.

Лазы безглазы. Земельные паузы
жизни просеянной. Смыслы утеряны.
Нет указателей с криком "Опасно!", и...
хищная тень притаилась за деревом.
***
Будет рассвет, если только разбудят.
В кадре язык почерневший забрюлили.
Белое поле. Мурашки - не люди, ведь!
И на экранчиках стрелки - не пули же.

Кнопочный мир и бурлящая матрица.
Это - игра: нет ни боли, ни запахов.
Жизней - немерено: катятся, валятся.
Жми на гашетку! И поле распахано...