Бездомный путник. Мзга и снег с дождём
под ветром, пробирающим до пяток.
Доселе установленный порядок –
разорван, смыт, и кто теперь о нём
заговорит со мной из тех знакомых,
к кому я пробираюсь через мглу? –
но вспоминаю вдруг, что в этот клуб –
не вхож пока. А остальные дома.
Им наплевать на стонущую вьюгу –
мигает лампа, греет комелёк,
двойные рамы в окнах – невдомёк
страдания мятущегося друга.
В той маете – и редкостный восторг
от предвкушенья небывалой встречи:
там ярок – свет, и безыскусны – речи,
и неуместен – слава Богу! – торг.
Порядок высший вряд ли постижим:
и знаний нам не выдано сверх меры,
и выбор наш сомнителен – без веры –
к чему стремимся, а чего бежим.
Проходит всё: уносится рекой
весною лёд, и вновь щебечут птицы,
белеют в ожидании страницы…
Лишь ты плеча касаешься – щекой…
Бездомный путник
© Copyright: Сергей Осетрофф, 2025
Свидетельство о публикации №125010603728
Свидетельство о публикации №125010603728
Рецензии