Ничего не выходит приличного,
Блеклый слог как обноски одёж.
Овощ, зревший от света тепличного,
Только цветом и формой похож
Он на плод, что под солнцем неистовым
Зрел на грядке, томимый жарой,
И воды дожидался, как истины,
Чтоб не сохнуть шершавой корой.
Рифмы, стёртые частым хватанием,
Словно гривенник прошлых годов,
Но монеты цена с истиранием
Будет той же, а стоимость слов
С частым употребленьем снижается,
И оно дребезжит налегке,
Суть-сермяга в нём не отражается,
Нет надрыва в линялой строке.
Силы будто у тигра тряпичного,
Что привыкли мы с детства хранить.
Слово – кокон червя шелковичного
Не раскрутишь в блестящую нить.
Что же делать поэту, писателю,
Как читающий люд привлекать? –
В чистых водах, подобно старателю,
Мыть песок, самородок искать.
Найти слова
© Copyright: Виталий Узденский, 2025
Свидетельство о публикации №125010603329
Свидетельство о публикации №125010603329
Рецензии