Все искусство ходит в голом теле,
Им нечего тебе подать.
Разврат блуждает здесь в расцвете,
Все, что умеют показать.
Жизнь улеглась у нас на мели,
Деньгам, отдав свой пьедестал.
Большие в этом у них цели,
Чтобы стране был большой вокзал.
И это только лишь цветочки
На нашей Матушке – Земле.
Когда взойдут беды росточки,
А грязь осядет там в душе.
Тогда ты только встрепенешься,
Тем волком взвоешь, как в лесу.
Не остановишь тебя танком,
Все тебе будет по плечу.
Все, что есть у них в искусстве
© Copyright: Александр Стряпихин, 2025
Свидетельство о публикации №125010602856
Свидетельство о публикации №125010602856
Рецензии