Патока мёда
В зеве пространства царит фимиам.
Пришлые явно глядят не отсюда,
Дрожь по крестящим иконы перстам...
Судьбы на ветер. Сны на затылках
Гнут-прогибают на камень тела.
Кто-то по пояс в дубовых опилках,
Кто-то в сукровице сказа и зла...
Света бы в келии! Воск винограда
Дивно оплыл по престолу свечей...
Душно, и больше минуты не надо
Быть между тех, кто и Богу ничей!
06.01.2025г.
Свидетельство о публикации №125010601848