Во мне умирает великий художник,
А может быть - маленький.
Рисую в парадной одиннадцать кошек,
Обутые в валенки.
Им тоже тревожно, им хочется выйти
За рамки сюжета.
Есть дверь, за которой случайность событий
И Вечное Лето.
В глазах безнадежность, азарт, удивление -
Проходят соседи.
Здесь некуда прятаться. Как привидение
Пройти бы сквозь стены.
Ведь я не вандал, а обычный художник,
Непризнанный гений.
Нельзя рисовать одиннадцать кошек
Без тени сомнений.
Кому? Для чего? Почему нараспашку?
Чьи чувства задеты?
Я буду двеннадцатым там, где не страшно,
Где Вечное Лето.
Где Вечное летооооооо.....
03.01.2025
Вечное лето
© Copyright: Люба Широкова, 2025
Свидетельство о публикации №125010507858
Свидетельство о публикации №125010507858
Рецензии