Война

В горячих точках планеты опять пулемётный говор.
Приправил кровью рассветы, как пастой томатной,повар
и, в сердце земли ужалив иглой шпиговальной, жарит
 на жгучих лучах кинжальных
 детей нерождённых -  жаль их!

Но сколько детей рождённых
 увидят рассвет назавтра?
 Вскипает зной полудённый на светлых штыках десанта,
 сбивают из пыли берцы коктейль для мясного фарша,
 и пули стучат по сердцу, чтобы дети не стали старше.

Всё войны -  песок да пепел,
 да запах мужского пота...
Не солнце сжигает степи - вытаптывает пехота.
 А тот, на кресте распятый,
с Голгофы глядит веками:
идут и идут солдаты, скандируя сапогами.

 Зачем были крест
и терний безжалостные уколы?
 Зачем вы шли, страстотерпцы,
на плахи, костры и кОлы?

 Идут времена, сменяя года и года  - веками ,
но снова стерню сминает солдатскими башмаками.
И пепел по ветру носит, и кровью рассветы пахнут,
 и снова каждую осень детей оставляют папы,
 мужья оставляют женщин, щетиня штыками степи.
И  кровью их путь отмечен,
 и запахом смерти терпким.
 Зачем же мы, дуры, терпим
кряхтя,  родовые схватки?
 Младенцы, покинув тело, тотчас же идут в солдаты.
 А там их рядами строят, ведут боевые силы,
и дети окопы роют,
как будто свои могилы.
И пахнет планета кровью.
И слышатся вопли вдовьи.
И что мы тут можем сделать нелепой своей любовью?