Собирается снег...

Я, раненая, стою на авансцене Мира,
Но в партер зайти пока не собираюсь.
Когда-то писала влажные строки о листопаде,
Сейчас смотрю на небо, и думаю о снеге.

Может нарисую, как-нибудь, Млечный Путь,
Или как форель прыгну в Пшавскую Арагви?!
Осторожная, как боец, может, я такая?
Заблудиться в темном городе не должна я!

Может, я выдерну свою душу, как горошину в агонии,
Может бедность и выпит воду тяжести?...
Я могу уехать где-нибудь в других городах, краях,
И почувствовать печаль, одиночество, но не болезни.

А может, я уеду на поезде в странных местах?
Могут ли меня разорвать на части в лесу шакалы?!
А моя кровь словно в жилах может застыть,
Могут меня убить, уничтожить иноземные дожди!

Да, ветры меня поднимут высоко в других пространствах,
И они будут бить стихиями и большими камнями,
Почему-то мы станем похожи на поэты, в пылу боя,
И на орлах, которые безжалостно ломали себе крылья.

Когда-то я писала влажные строки о падающих листьях,
Сейчас смотрю на небо из окна, собирается снег идти.
Такая раненая, я стою на авансцене Мира,
Но, в партер зайти пока не хочу, и ты не ходи!..