С досадой волоокой рыжей клячи
луна уныло блёклый глаз таращит,
привычно отгоняя стылый мрак,
в котором страшным кажется пустяк,
а мнимое - реальным, настоящим.
И сон, как удивительный рассказчик,
рождённый тьмой, волнующий, влекомый,
творит чужое в близком и знакомом.
Но мельница за краешком луны
тихонько мелет избранные сны.
И рассыпает сонную муку...
Ловлю её душой и берегу
те образы, в которых есть мечты.
Воркует надо мной ночная стынь,
и я леплю тебя, как захочу.
Мне в сказку бы добавить правды чуть...
Тепла, с которым прошлое простила.
Светает. Неужели? Осень. Стыло…
Стыло
© Copyright: Онега Ершова, 2025
Свидетельство о публикации №125010505866
Свидетельство о публикации №125010505866
Рецензии