Я пыталась писать...

Я пыталась писать о снегах, что упали на город,
О безмолвии ночи и свежести дней в декабре...
Только где-то разрывы снарядов как будто бы вторят
Тем ветрам, что гуляют сейчас у меня во дворе.

Я старалась колонны военных  не видеть на трассе,
Словно нет этой боли, безумств и проклятий войны.
Только снова накрыло кого-то в окопе фугасом,
Я живу, а вот он не дожил до двадцатой весны...

Поскорей я хотела забыть новостей перекличку,
Сделать  звук их потише, чтоб не было смрада в душе...
Только кто-то сегодня впервой пришивает петличку,
Под огнём миномётов в промозглом сыром блиндаже.

И стучит его сердце, ещё не познавшее боли:
Учащенно, волнительно бьётся в солдатской груди.
А у нас - Новый год и опять на столе разносолы,
Разговоры, что много нелепой подчас суеты.

Я не знаю, как будем просить у него мы прощенье:
Перед этим солдатом с тобой в неоплатном долгу.
Не имеем мы права придать это время забвенью,
И мгновения где умирают за нас на  снегу.