Пиитика

ГОРЬКИЕ РАЗМЫШЛЕНИЯ НА ПОЭТИЧЕСКОЙ КУХНЕ

История – пепел времени
Эпохи, в которой мы жили,
Воспоминания в темени,
Которые не забыли.
Не верьте, что наспех написано,
В писаньях тех – всё приукрашено,
От настроенья зависимо,
От состоянья писавшего.
Придумано – что заказано,
Написано – что оплачено:
Теперь издают одноразово,
В анналах хранят – что указано.
И тлеют бумаги в темени,
Авось, пригодятся в пору,
Но каждое поколение
Свою «выбирает Колу!».

Раньше писали престижно,
Уединившись в келейке,
А ныне – скоропостижно,
И, чаще всего, на коленке,
Раньше писали истово,
Нацеливаясь вперёд,
А ныне – строчат бессмысленно:
Срифмовано – и сойдёт!

                20.12.2024


НА ЧУЖБИНЕ

Поэт – всегда поэт своей страны,
Он за границей  пишет неуклюже,
В чужой стране он  мало кому нужен,
Хоть текст понятен  и слова верны.

Конечно, мастерство своё не скрыть
Лишь поначалу, дальше – всё труднее,
И лексикон становится беднее,
И душу нараспашку не открыть.

Поэт среди  чужих – калиф на час,
И слушатели подмечают точно,
Что иссякает быстро рифм запас,
И сохнет словотворчества  источник.

Писал Поэт: «Нам целый мир – чужбина!»,
Цветы там «не цветут, и не растёт трава»,
Душа России  выживает там едва,
Не дом там обретает - домовину.

                25.11.2024

ОСОБЕННОСТЬ СТИХА

В мозгу застряли чепушинки.
Так, мимолётные виденья,
Зимы вчерашние снежинки,
Мистические привиденья.

Нет, не стихи, пока наброски,
Не сросшиеся слов обрывки,
Второстепенные отростки,
Отходов горнорудных смывки.

Стихи всегда - предметы спора,
Не пропадают без следа,
Мы помним «Из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда».

Чтоб мусор превратился  в строки,
Хоть чуть пригодные для чтенья,
Придётся  выложить  эпохе
Пуды здоровья  и уменья.

                27.09.2024

ПРОСТИТЕ!

Люблю сидеть я за столом
Перед листком бумаги,
Ещё не тронутой  пером
 По белой глади.
Роятся мысли в голове,
Просясь на волю,
Не оставляя часа мне
Понять их долю.
Не надо мысли запасать
Как огурцы к засолке,
Коль их не сможешь записать,
То - что в них толку?
Просеять все слова  в стихах
Не успеваешь в сите,
Не всё останется в стихах –
Простите!

Надеюсь, чудо, Боже мой!
Случится,
И в будущее часть стихов
Да просочится!
Пусть малой толикою, пусть –
Намёком,
И я пером к листку тянусь:
Ну, С Богом!

                17.11.2024

ПАМЯТИ ПОЭТОВ СЕРЕБРЯНОГО ВЕКА

                Поэты ходят пятками по лезвию ножа
                И режут в кровь свои босые души…
                В. Высоцкий

Поэты чувствуют намного лет вперёд,
Что Общество беременно эпохой.
Сулит ли благо новый поворот,
Иль на судьбе он отзовётся плохо.
«Босыми пятками по лезвию ножа»
Путь праведный наощупь постигают,
И если Обществу вредит  какая ржа –
Поэзия  на помощь выступает.
Процент свершения событий – удивит,
Но всё пройдёт. И что же?
Поймёт их Общество и отблагодарит
(Если поймёт), увы - гораздо позже.

         КОРИФЕИ

На кладбищах, по тропкам узким,
Брошу средь высохшей ботвы.
Как любим мы поэтов русских,
Когда они уже мертвы!
Да, как ни горько было нам
(Хоть мы давно про это знали),
Поэтов власти отличали
По политическим статьям.
Живут поэты ощущеньями,
Предвидя далеко вперёд,
Не эфемерными мгновеньями,
А тем, чем будет жить народ.
И все они – слегка Конфуции,
Определяют жизнь верней,
Как производные от функции,
Причём – высоких степеней.

А что властям не угождают,
Что же, поют, как понимают!;

             Александр Блок

                …Не сдвинется, когда свирепый гунн
                В карманах трупов будет шарить,
                Жечь города и в церковь гнать табун,
                И мясо белых братьев жарить…

Он так хотел «безумно жить,
Всё сущее – увековечить…»,
России  преданно служить,
Её заботы брать на плечи,
«Безличное – очеловечить,
Не сбывшееся – воплотить»,
Врагам – не дать страну калечить,
Её свободу защитить.
Поэт творил сто лет назад,
Но верил в нрав страны геройской:
Её не сломит супостат
Ни европейский, ни заморский!

Владимир Маяковский

                На чешуе жестяной рыбы
                Прочёл я зовы новых губ…

Как многие из символистов,
Он с эпатажа начинал,
Прилюдно классиков освистывал,
Чудн;е  рифмы  сочинял.
Не соблюдая берегов,
Шарахал мощью г;лоса,
Дрожжами  пёрла из него
Пузырящаяся молодость.
Приблизившись  к кругам известным,
Одним стал – враг, другим стал – Бог,
И, появляясь повсеместно,
Читал стихи, где только мог…
Прошли те детские забавы
(И символизм, и футуризм),
Писать стал лесенкою вправо
Со спуском  по ступенькам вниз.
(Уж если получать построчно,
То надо больше получать:
По вертикали ставить строчки –
Ведь в вертикали даже точки
За строчки можно посчитать!).

Но быстро понял мой Герой,
Что «он не Байрон, он – другой!»

                ***

                Как нами написано  –
                Мир будет таков
                И в среду,
                И в прошлом,
                И ныне,
                И присно,
                И завтра,
                И дальше,
                Во веки веков.


Через сомнительные рифмы
(Как то: «Бюрократизм – катись»)
Он одолеть пытался рифы,
Что часто преподносит жизнь.
Теперь политика и власть
Его подогревали страсть:
Переводил передовицы
На поэтический язык
(А это – целые страницы)
Но быстро к этому привык.
Любую тему впрячь в оглобли
Он мог, и научился вмиг
Даже китайский иероглиф
Вбить в поэтический язык.
И сам писал передовицы
Предельно сжатым языком,
Порой и ямбом длил страницу,
(С которым близко был знаком).
И каждый новый  репортаж
Сопровождал  ажиотаж,
Поскольку каждый репортаж
Имел в основе эпатаж:
И стало столько мощи в нём,
Что стал «горланом-главарём»,
И верил, будет мир «Таков!
И присно,  и во век веков».

В стихах есть место  крикуну и нытику,
Как ни была бы форма хороша,
Но лишь поэт «врубается» в политику –
Уходит из его стихов душа.

                ***

Но лирик не сгинул в душе Поэта
(Перечитайте поэму «Про это»),
И хоть не её расхваливал Сталин,
Она посильнее других метаний.
Недаром любви он кричал: «Спаси!».
Последняя просьба его: «Воскреси!
Чтоб жить не в жертву дома д;рам,
Чтоб мог в родне  отныне стать
Отец, по крайней мере – миром,
Землёй,  по крайней мере – мать!»

                ***

Когда стихи  писать я начинал,
То не стремился  их тянуть полоской,
Гордился, что слова располагал
Их лесенкой, как Маяковский!

           Сергей Есенин

                Не жалею, не зову, не плачу:
                Всё прошло, как с белых яблонь дым.
                Увяданьем золота охваченный,
                Я не буду больше молодым….

Для кого Россия  что-то значит,
Никогда не расстаётся с ней,
Без него Россия не заплачет,
Только станет несколько умней.
«Не жалею, не зову, не плачу…»
Осознал? Забыл? Переиграл?
Мог судьбу он повернуть иначе,
Да, видать, не очень-то желал.
«Всё прошло,  как с белых яблонь дым…»
На копейки разменял полтины,
Слишком рано стать хотел святым,
Посчитав, что покорил святыни.
«Увяданьем золота охваченный…»
Обошедшей славою – точней,
Коль в стакане утопил удачу,
То не стоит горевать о ней.
«Я не буду больше молодым….»
Снявши голову – по волосам не плачут,
Мы его талант доселе  чтим,
С ним – культурный опыт стал богаче.
И всуе я не поминал бы это:
Ну что Гекуба нам, и что мы ей?

Увядают русские поэты,
Оторвавшись от родных  корней.


          Анна Ахматова

                Так много к;мней брошено в меня,
                Что ни один из них уже не страшен…

«Как много к;мней брошено в меня»:
И шельмовали, и публично оскорбляли,
Горстями соль на раны посыпали,
Годами беззаконие творя.
«Я научилась мудро, просто жить,
Смотреть на небо и молиться Богу»,
И коль с конвоем поведут в дорогу,
Вещички не забыла я сложить.
Зачем просила долгих лет недуга,
Чтобы отнял и друга, и дитя?
На сердце синяки словесного битья,
Прости, судьба, но ты мне – не подруга!
Мне позже голос был, который «звал утешно»:
«Пойдём со мной,  талантливый мой друг!»,
Руками жёсткими я затворила слух,
Соблазны манкие остались безуспешны.
«Не с теми я, кто бросил свою землю»,
А с теми, кто сухарь делил со мной,
С многострадальною своей страной,
И счастья я другого – не приемлю!

          Осип Мандельштам

                «А в комнате опального поэта
                Дежурят страх  и Муза в свой черёд…»
                А. Ахматова

Его гоняли по стране
Не любопытство и заботы,
А происки чужой охоты,
А был он – с веком наравне.
Писал стихи легко, искусно,
Порою – с властью невпопад
(Как часто головы  летят,
Коль с властью не в ладах искусство!)
В его жилье ютился страх,
И только Муза утешала,
Когда с вокзала до вокзала
Тащился он на поездах.
Потом – и ссылка, и тюрьма
(Уж не возили, а водили),
В краю далёком уморили
От недалёкого ума
(Вождю стихи не угодили),

Будто у нас Поэтов – тьма!

          Борис Пастернак

                «Он награждён каким-то вечным детством,
                Той зрелостью и зоркостью светил,
                И вся земля была ему наследством,
                А он её со всеми разделил…»
                А. Ахматова

Его девиз – писать «навзрыд»,
Не в смысле слёз, а в смысле чувства,
Букет которых, словно взрыв  -
Произведение искусства.
Его сравнения чисты
И неожиданны, и ярки,
Как не начатые листы,
Как новогодние подарки.
Поэт классического толка,
Он ведал чувства и сердца,
Он был «живым, живым – и только,
Живым -  и только,  до конца».

Мог извинить он всё на свете,
Считал, что детям - нет цены,
В войне застреленные дети
Должны всегда быть отмщены!
Его отшельником считали –
Кому он мог служить угрозой?
Но, всё-таки, его достали,
Не за поэзу, так за прозу.
Как  проштрафившийся  политик
Представлен обществу он был.
Философ,  лирик, аналитик…
Читатель! Он вас всех любил!

     Марина Цветаева

                Пригвождена к позорному столбу…
                И с клеймом на лбу…
                С рукой по площадям стою – за счастьем,
                …Я утверждаю, что – невинна.

Судьба  поэта часто необычна,
Порой  –  не выносима  и трудна,
Кончается  порой  весьма трагично,
Хотя причина часто – не видна.
Душа стремится  ввысь –
Мешают гири быта,
Политика, завидки, нищета,
Святой мечты разбитое корыто,
Безденежье и прочая тщета.
Не пишутся лирические строчки,
Не возникают образы  во сне,
Когда Поэта доведут до точки –
Его ничто не держит на земле!
А раз я больше ничего не значу -
Прости меня, родимая Земля!
Я «не жалею, не зову, не плачу»,
И понимаю, впереди – петля…

Как часто сострадаем мы  Поэту,
Когда  его, увы, уже на свете нету!


         ТЕ, ЧТО УЕХАЛИ

Порой  про тех, что живы вроде,
Доходит изредка молва,
Околицей порой доходят
До нас их вещие слова…
Тех, кто уехал за границу,
Не только чтить или читать,
Но даже вспоминать их лица
Стремились власти запрещать.

            Зинаида Гиппиус

                Праздным желаньем пределов томимся,
                Вечно их любим, вечно страдая –
                И умираем, не достигая…

Владела техникой стиха
И не искала долго рифмы сочной,
В тематике, от Бога  до греха,
Она была точна и правомочна.
Друзей своих любила (малый круг),
Василье;стровские линии-аллеи,
И свой «прекрасно-страшный» Петербург,
И памятник Петру над медным змеем,
Привычный устоявшийся мирок,
И уголёк, мерцающий в кальяне,
Запасы впрок, обеды точно в срок
И пишущего мужа на диване.
Царю клялась в любви – крестилась  истово,
Сословные  приличья соблюдала,
Попутно восхищалась декабристами,
Но как-то тайно, из-под одеяла.

Внезапно всё разрушила война,
Две революции, матросы и солдаты,
Отрёкся  царь (как не сойти с ума?).
Прислуга сгинула, и хлеб пропал куда-то.
Смешалось всё и в сердце и в мозгу,
За кем идти? Доколе всё продлится?
Сулили дни расстройства и тоску,
И выходом  казалась заграница…

                ***

Всё пересмыслилось,  и всё пережилось,
В Россию верили они, её любили,
И, как ни трудно в приймаках жилось,
Не предали её и не хулили.
Случалось, что в чужой помпезности
И гибли, судьбину кляня,
Но «чёрную топь неизвестности»
Таранила их  ладья.
В конце вернулось всё на круг,
И их, уехавших, простили,
Мечтавших: будет Питер – Петербург,
И веривших в величие России.

Как трудно, осознав ошибки,
Прожить, огрехи исправляя,
Когда мостки  надежды хлипки,
«И умереть, не достигая…»

                2024 г.