вы

Твой образ?, твоё чувствование?. За улыбкой, белоснежный ровный снег, сам с собой разговаривающий , что за ней?, что за ней, за этой улыбкой, за этим снежным покровом?, зарыться, укрыться, спрятаться, собой, собственной теплотой, никому не мешая,
Травинкой глаз, самым её кончиком, самым верхним, ещё не утратившим любопытство, выглядывающим, что дальше, что дальше?, спрашивая, не у  себя, нет, уже не у себя, у себя только один ответ, ничего. Смотрит задумчиво взгляд, сквозь воздух, дома, лица, деревья, через бегущих куда то прохожих, огромных, на  упавшие сугробы похожих. 
Пропуская всё через себя равнодушно, пролетая через всё, будто и нет никого, а есть ли для вас кто то?, "вы!", всё, что у вас есть, всё падаете и падаете, закрываете собой, своею душой  всё с чем соприкасаетесь, снежинками, в начале большими, разными, пушистыми, мечущимися , не зная где приземлиться, потом совсем редкими, одинокими, красивыми, самыми красивыми, одинокими, непонятыми снежинками души, и уже это вовсе не душа ваша, а сплошная ровность, на первый взгляд безразличия, но нет, белоснежность, искренность, чистота, огромное поле, белеющего в черноте обступившего леса, ненужности, невостребованности.
Взглядом, кончиком, ещё любопытным, выглядывающим через пористость кожи, снежную хрупкость, внешнего холода, да не холода, нет, уже сосредоточенной раздельностью, отдельностью, друг от друга, спасающею себя такой вот внутри надеждой, встречами холода, тепла, замерзания, оттаивания.   
Никуда уже не деться от себя. Только прятаться, и если пробежать босиком по снегу, следочки останутся, так сама, сама, сама и метель, и снежинка, и небо, заметающее, сыплющее остатками себя..., одними и теми же  вспыхивающими ещё совсем не погасшими искорками снежинок, лучезарных улыбок, так себя воодушевляющими, поднимающими  себя вверх чувствами. Чувствование?, и не обязательна кого конкретно, нет, просто лететь вольно, свободно, как на душу положится. Чтобы ни к кому не прицепится, а если, если и присесть отдохнуть, то не ждать, не ждать, что смахнут с плеча как соринку. Возвращение?. Только такой какой есть, уже измененной, но не до конца, по водной глади мыслями, чувствами, не проваливаясь. Идти, идти, идти, не оглядываясь, не разделяя, нет, то, что не разделимо замерзанием, и оттаиванием, вытянутыми своей чистотой, прозрачностью, тоненькими, толстыми, от полноты чувств, энергии, 
холодными ночами, длинными сосульками, капающими своей самостью просто так. Что впереди?. То, что вчера, то, что и позавчера?, стекая, истекая, пока не истечешь совсем, превращением  в воду, которую и пьёшь сама, не понимая, что от чего напиться не можешь.