Письмо другу

                Павел Воинович*, милый!
                Грустно, горько, тошно мне,
                Будто я перед могилой
                Приготовленный вполне.
                И при сабле, но без уса,
                И при глотке, но хрипим,
                И играл, да весь продулся,
                И люблю, да нелюбим.
                Что за бестолочь такая?
                Сроду не было скучней.
                Шепчут все, не умолкая,
                Всё о жёнке, всё о ней.
                Кто с издёвкой, кто с насмешкой,
                Кто жалея, кто браня;
                На зуб каждому орешком,
                Бедная, пришлась она.
                Пёсьи морды, а не лица,
                Шерсти вздыбленной клока.
                Окружают. Не отбиться.
                Тут Господняя рука.
                Ну, да пусть! Развязка скоро.
                То-то лаю по степи,
                Если всех нечистых свора
                С адской спущена цепи.
                Лишь с тобою, мой сердечный,
                Я утешился бы вдруг.
                Но в Москве своей, конечно,
                Бед моих не знаешь, друг.
                Прикатил бы – умный, добрый.
                На ошибки не пенял –
                Тихой ласкою бы обдал,
                Боль тоскливую унял.
                Укрепил бы светлой силой,
                Не подмяли б нас оне…
                Павел Воинович, милый,
                Одиноко, пусто мне.

               *Павел Воинович Нащёкин - друг Пушкина