Я держусь. Хорохорюсь. Делаю вид,
Что всё хорошо, всё путём, без обид.
Не трогает грубость и хамство не бъёт,
Равнодушием душу на клочья не рвёт
И плечи не тянет страхов ярмо.
Но чувствую пятками самое дно,
А над головой непосильную толщу,
Затолканных в глотку, чувств и эмоций.
Меня на лопатки кидают опять
И проверяют на прочность, видать.
Со мной по-хорошему разве нельзя?
Не заслужила? Такая стезя?
И хочется сердцу криком кричать.
Хочется очень. Но буду молчать.
Упорно. Настойчиво. Очень привычно.
И только в стихах прорвётся о личном.
Я раньше писала стихи только в стол,
Чтоб (не дай бог!) не увидел никто.
Но в поэзии есть лечебный эффект:
Срифмуешь про боль и её как бы нет.
Бумага всё стерпит. Бумага не люди.
Ей можно доверить, она не осудит.
Она примет меня любую до точки,
До самой ничтожной, казалось бы, строчки.
23.12.24 02:05
Наболело
© Copyright: Лилия Непоэт, 2025
Свидетельство о публикации №125010501198
Свидетельство о публикации №125010501198
Рецензии