Ярость мечется в груди...

        Ярость мечется в груди,
Как в загоне, в неволе.
        Она привыкла
к пастбищам широким,
К свободе в поле;

Человек и человек под куполом одним
с самой судьбой
                Сатурна кольцами
        обручены-
обречены
на вечный бой.

                И, знаешь,
        я спокойна,
как удав,
Да только дух свободен твой в полёте,
Лицо твоё зелёное лишь от зелёных стен
в широком лестничном пролёте...

И сколько раз я умоляла
с больного нерва скинуть взор...
                Так много
        времени
осталось позади,
        ушло
вслед за тобой.

                Дожди.
        Дожди опять
и в сотый раз
распотрошат Лубянку...
А я точу тупые взгляды о
лекарства пустую склянку;

Им не дано промыть, увы,
все рваные раны тела.
                Ты не даёшься,
        визжишь,
скулишь:
«Какое тебе к чёрту до ран моих дело?»

        А я бросалась
битым стеклом
        И от столпа
в твою родную гарь,
Чтоб разорвать себе лёгкие криками:
        «Сволочь!
Неблагодарная тварь!»

Ты карикатурные страдания на экране, черно-белое кино.
                А я без задней мысли
        на обороте
бледной длани
Выскочу следом за тобой в окно.

И зря. В полёте вязком от тебя
Досталась мне горькая ярость.
                Она била голову
                мягкими
        белыми
стенами
и больно кусалась...

                Ругала все,
                что под руку,
        как под колеса,
бросится,
с испариной на лбу.
Ума лишилась, вовремя очнулась.
        Теперь брожу по улицам пустым,
как сумасброд, в бреду...