Внутри дождя

...


проводы, сборы, жених-невеста,
его обещание в последний раз
возьми зубную щётку...куплю на месте -
таким голосом будто кого-то спас

трезвая мысль опосля сомнений:
кто кого любит, кого здесь ждёт?
будто не с нами какой уж месяц
собакой на привязе этот год

знаю, другие бывают круче
(чужие они ведь?...надеюсь я)
опять на селфи одни лишь тучи,
смайлик с улыбкой внутри дождя

тону, замираю... где тот город,
где та невеста, где жених..?
опять эти проводы, эти сборы
и удалённый в вацапе стих


***


А можно было бы забыть
твои зелёные глаза,
углы упрямые срезать
и как-то дальше, дальше жить.
А можно было бы с другим
вступить в интимный разговор
о том, как хочет естество
остаться вечно молодым
и сразу, сразу повторить
ещё одну попытку дня
всё совершенное обнять,
всё завершённое забыть...


***

В масштабах птичьего полёта
мне до тебя один лишь день
лететь, спасая свою тень
от непонятного чего-то,
героем стать или изгоем
развеять встречные дожди
в пределах личной высоты,
в которой ветер слой за слоем
срывает призрачные перья,   
чтоб птицей билась вновь и вновь
моя нежданная любовь,
когда твоей ошибся дверью...



***


а ты идёшь как фильм за фильмом
меняешь кадры и субтитры
и переснятые признанья
твои - романтик на закате
чтобы закончить эту сцену
дешёвым трюком на экране
когда мы встретились не зная
что даже свет не настоящий...


***

РАЗНОСОРТИЦА

Потерялся носок, продырявился.
Разносортица нынче в шкафу.
Свою пару ищу. Не понравился
мой носок разноцветный ему.

Каждый сам по себе, по отдельности,
ведь без пары носок - не носок!
Выбираю партнёра по внешности,
а внутри, как носок, одинок...

Жду его и надеюсь: похожими
вдруг окажутся наши носки,
даже если совсем неухоженный
и седые над ухом виски.

Даже если излишне поправился,
ростом вышел совсем с ноготок.
Свою пару ищу. "Мне понравился
твой дырявый в полоску носок!" 


***


признаться чтобы сгореть
не заживо - постепенно
признаться чтобы портрет
твой был совершенным
признаться чтобы молчать
всем золотом - не иначе
признаться чтобы сейчас
призваться на счастье



***

выйти из тени из строчки из чата
выйти куда-нибудь выйти когда-то
выйти из тела душой многократно
выйти из дома из книжного шкафа
и нагулявшись вернуться обратно


***


Я думаю тебе понравлюсь
и фото ангела с крыла
и разнобой из разнотравья
чтобы оказия сбылась
подрёберный скрывая казус
женоподобность во плоти
пока душа моя не кажет:
так мало времени, прости...


***


СНОТВОРНОЕ   



прохожу сквозь тебя
     застревая в последний момент
ночь опять голосит
     запоздалой сиреневой птицей
я тебя подожду
     пока стих обитает во мне
может ты не совсем
     может есть обстоятельства присно
эти веки веков
     как снотворное тем кто снотворен
растворившись в зиме
     появления ангелов ждёт 
прохожу сквозь тебя
     засыпая в последнем вагоне
очень сложная жизнь
     очень длинная длинная ночь
 
 

***


удАвец собственных желаний
не ангедОния но рядом
истерзанный противоречий
на шее бусинки из стали
стоять стоять и не сгибаться
лишь преломиться от порыва
разрыв души напоминая
когда болезнь мужского рода
не импотенция но рядом...


***


ЗАПАЛМ


А хули мне твоя любовь,
незаживающая рана?!
Ещё разбудишь невзначай
во мне тирана.

А хули целишься в мой пах,
как будто центр мирозданья.
Как сон воспринимай моё
существованье.

За километр обходи!
Ты хочешь, чтоб меня распнули,
когда другие кинут мне
в лицо - а хули

вожусь и цацкаюсь с тобой?
Ты посмотри, как жопой вертит?!
А хули... на тебя запалм
до самой смерти...


***

В моём саду небесных извращений
Опять зима верстает гололёд.
Никто не пишет умных посвящений,
И квирных песен больше не поёт.

Фонтан закрыт и хмурые амуры
Теряют стыд и позднюю листву,
Забыв про девиации натуры,
Про шутки ниже пояса, молву.

Мол было много всякого под тенью
Охочего и пьяного божка,
А ныне порно с апотичной ленью
Родная смотрит правая рука.

Мороз по коже, будто кто-то хочет
Те спальные видения спалить,
И на остатках милых многоточий
Свои законы здесь установить.

Чтоб никаких небесных извращений,
В пределах нормы позы и стихи
Без всяких сослагательных значений:
Ах, если бы, ах, если бы кабы...


***

твой поцелуй французский раньше
был запланирован роднёй
когда орёл орёл орёл
но выпадала только решка

твои умильные черты
фамильный склеп открылся ночью
и танцевали до упаду
буддист с католиком еврей

твоя диковинная речь
без относительно но с чувством
рабовладельческих замашек
подобно юному Рембо

ты здесь никак нигде ничей
зажёг огонь в моём жилище
и первый раз когда не надо
бросать монеты выбирая:

Париж увидеть умереть


***


Цыганский ветер... Чувствую его
и вслед за ним я сам цыганской кровью
не заражён, но знаю, что откроюсь
тому, что мне судьбой предрешено.

Найти свой табор, песни и костры,
свой океан пленительно огромный,
любви своей смертельные дары,
что выпустил когда-то на свободу.

И непокорный, безмятежный нрав.
Пусть риск судьбы, пусть всё совсем иначе,
но я к другому месту буду мчаться,
как тот цыганский ветер, до утра...

***


однажды настанет время для всех моих
неразобранных вещей неоформленных отношений
и вырвется из лёгких не хрип но стих
огромная армия предложений

зачёркнутых перечёркнутых тысячу раз
и кто бы помог мне определиться
когда отсюда тикать пора
чтоб самому себе там присниться

и кто бы напомнил что больше нет
ни тихих подсказок ни громких сказок
а просто такой вот в квартире свет
что никого здесь не оказалось...



***


О ТОМ КАК...

А был ли он? (Читай - конечно я) Заметки, публикации, обзоры. Неужто там (на небе) только воры, которым всё равно - стихи иль прозы видения? Но главное - нельзя.

А был ли текст? Читай - конечно был! И было много разного... А ныне не докричаться, не послать админа... Как будто потерял родного сына, которого так авторски любил.

А был ли... смысл? Вот это - не читай! Иначе мне придётся жить на сдачу и, милостыню в интернете клянча, как будто в урну уронили мячик, использовать просроченный профайл.

А было ли хоть что-нибудь вообще? Специально удаляю все вопросы... И вроде бы...и вроде бы запросы увидел кто-то, отвечая вроде... О том, как мир (о том, как я) исчез.



***


ожидание будущей жизни
поджидая в итоге себя
проходя этот радужный кризис
слышу как заиграла труба
под венок колокольного звона
в неизвестных настройках души
(мне сказали: таких не хоронят
только пишут на память стихи...)