Та, что пишет ему стихи

Снова блокнот открывает в восемь
И, убегая от суеты,
Как-то легко, но вполне серьёзно
Пишет от сердца ему стихи.

Ту доброту, что даётся свыше,
Время обычно стирает в пыль.
Только у времени с ней не вышло -
Доброе сердце даёт ей сил.

Может, когда "надувала губы"
С возгласом: "Что ж ты так долго шёл?!",
Он улыбался без слов и звуков,
Лишь потому, что её нашёл.

Он обнимает её. Рисует
В мыслях любимые им черты.
Планы, расчёты его безумные,
Твёрдо решил, что у них есть "мы".

Может, его покорила нежность.
Может, та родинка над губой.
Или какая-то неизбежность
В том, что ей нравится быть собой.

Рано с утра или поздней ночью
Между "во имя" и "вопреки"
Знает, живёт он на каждой строчке
Той, что вновь пишет ему стихи.

Лидер. Прекрасна. Сама серьёзность.
Так хороша! Но не в этом суть:
Только лишь с ней ему видно звёзды,
Только лишь с ней он нашёл свой путь.

Сколь б вокруг ни ходило сплетен,
Сколько б на них ни смотрело глаз,
Но
ни на том, ни на этом свете
Он никому её
не отдаст.

Ту, у которой блокнот исписан.
Ту, чьи рифмы ему близки.
Ту, что так светит звездою в жизни.
Ту, что вновь пишет ему стихи.