Прожить, не зная утешенья в слове,
Не чувствовать исконный чистый звук
Никак нельзя, когда есть наготове
Такой с рожденья безупречный слух.
Порой замкнётся и запьёт художник,
Сожжёт полотна, плача и скорбя.
Он замысла беспомощный заложник,
И, всё ж, стократ счастливее тебя,
Того, кто шёл изъезженной дорогой
И множил расписные короба.
Жизнь промелькнёт царевной-недотрогой,
Монетой в щель запрячется судьба.
Даёт природа избранным занятье –
Раскрасить мир своей палитрой чувств.
Творцы – они в садах воздушных братья,
Вскормлённые праматерью искусств.
30.12.2024
Читая Ахматову
© Copyright: Алёна Туманова Задонская, 2025
Свидетельство о публикации №125010406323
Свидетельство о публикации №125010406323
Рецензии