Третьи сутки дожди...

Это всё не игра.
Новой жизни не будет.
С автоматами там
Террористы, не люди.
Убивают они
Так нелепо и просто.
И промозглый в лицо
Дует ветер Норд-Оста.

...
Третьи сутки дожди над российской столицей.
И шальные ветра не поют в унисон.
Улетают от нас в небо чёрное птицы.
Всё как будто во сне. Только это не сон.

Здесь сегодня не бал, не концерт, нет парада.
Вечер траурный шлейф разметал над Москвой.
Миллионы цветов не артистам в награду, —
В память светлую тех, кто уже не живой.

Кто посмел расстрелять так наивно и просто?..
А цена всем одна — четверть ляма рублей...
Им теперь тишина. Крокус Холл стал погостом.
Полетели сердца журавлями за ней.

Но не знали они, что когда-то однажды,
Заберет их с собой навсегда едкий дым.
От беды отойти быстро сможет не каждый.
На экранах слова «Крокус Сити. Скорбим»...

Над Москвой мелкий дождь третий день не стихает.
Он рыдает за всех, и не гасит свечей.
В небо клином косым журавли улетают.
Зал уже не горит, ведь теперь он ничей...

04.01.2025