Кусает жизнь так больно и так глупо
А в чём моя вина не знаю до сих пор
Но эта мысль стучит назойливо и тупо
И я устал вести с самим собою спор
Я растворяюсь весь в бессонной ночи
По ней блуждаю тупо до утра
Но настигает жизнь и там, и нету мочи
И я сдаюсь, как ни бывает эта ночь мудра
Холодный пот и влажная подушка
Унылый, серый, пасмурный рассвет
Что ж, в этой жизни я всего игрушка
И кто я в ней припев или куплет?
А может быть постскриптум запоздалый
Который в общем-то, ведь можно не писать
И я, как путник рваный и усталый
Бреду опять себя до вечера искать...
Поиск себя
© Copyright: Владимир Лобановский, 2025
Свидетельство о публикации №125010404987
Свидетельство о публикации №125010404987
Рецензии