Мир поэта

Белые стихи летят по небу,
А под ними прозою поля.
Я иду по заячьему следу,
И ищу глазами рифму дня.

Слушают меня цветы и травы,
Огонек-лиса бежит тишком.
А вспорхнувших птичек, будто "браво",
Крылья хлопают над начатым стишком.


Рецензии