Горько. Белых рук прохлада...

(медленное посвящение тающим снам)

Горько. Белых рук прохлада,
Нежный ветер по щекам.
Там, за дверью, дикий холод,
Так и тянется к ногам.
Там — зима, а здесь осенних
Листьев вихрь на полу.
Я иду к тебе, ты видишь?
В метре белом, к полуднЮ.
Анфилада комнат узких,
Белый мрамор, особняк —
Ни на что и не похожий,
Только б рано не иссяк.
Переступим эту осень...
И с улыбкой, чуть спеша,
Ты откроешь предо мною
Дверь за дверью, в миражах.
Я иду к тебе. Ты слышишь?
По слетевшейся листве,
По багряным слепкам прошлым,
Будто снова в озорстве.
Будто... Справа осень с летом,
Солнце в травах, не зима,
Где-то раньше, веком прежним,
Мы лишь гости. Не снимай
С тех мгновений слишком много,
Дверь последняя — уход —
Зал приятных ожиданий
Примет радость — заберёт.
Горько. Белых рук прохлада,
Нежный ветер по щекам.
Там за дверью сны растают.
Не верну их небесам.

Написано под музыку:
Sleep
Poets of the Fall

( мои сны)