История своей дорогой,
Стремясь, летит в небытие.
Уходят люди, царства, Боги.
Всё, что свершалось на земле.
Во мглу уходят поколенья,
Их доблесть, мудрость и любовь...
Вот и забыты преступленья,
Что в жилах леденили кровь.
И мгла уже вползает в души.
И память жухнет как трава.
Хохочет дьявол: «Людям лучше
Жить средь не помнящих родства!»
А может нечем нам гордиться?
И некому припомнить зло?
Нет, братцы, это не годится.
Здесь дьяволу не повезло.
Ведь летописцы есть на свете.
Из тех, кто правдою своей,
И вольным духом, что как ветер,
Страшат вельмож и королей.
Акыны есть, евангелисты,
Плутарх и Нестор, и Боян.
Они все тоже… журналисты!
Мой тост - за это! Лей в стакан!
День журналиста
© Copyright: Романов Борис Владимирович, 2025
Свидетельство о публикации №125010404080
Свидетельство о публикации №125010404080
Рецензии