Столбы обреченной эпохи с тревогой глядят на восток. Сквозь время, сквозь выдохи-вдохи встает узкоглазый восход. Он вежлив, учтив, непонятен, он просто с планеты другой. Поротно идут на параде, повзводно шагают домой. Они муравьиной стеною пчелиный рой-рай создают, где дети от горя не воют, где нет ни пожарищ, ни пут... И верные древним законам упрямо живут на земле, и строят дома и хоромы, и кормятся с тучных полей.
Но есть и планета другая, где ночь превращается в страх. Там ветры стальные гуляют, и слёзы застыли в глазах. А рядом - планета смурная, где грозный стоит автозак. Где люди, которых не знаю, униженно шаркают в такт скрипучей несмазанной двери, нечесанным мыслям своим... Заезженным людям - не верю! Не верю и многим другим.
Столбы обреченной эпохи...
© Copyright: Григорий Оклендский, 2025
Свидетельство о публикации №125010403248
Свидетельство о публикации №125010403248
Рецензии