Петербургу

Чудеса - пошла искать на странице давнишнее стихотворение,
и не нашла. Хорошо, что в Эмигрантской лире сохранилось.



Мой сын гуляет там, где я росла,
А мне дороги в детство нет… Обидно…
Всё чаще отражают зеркала
То, что хотя бы в сумерках не видно.
 
Мой сын гуляет там, где ночи нет,
А вечер плавно в утро переходит,
Где полночью такой прозрачный свет,
Что тонут в нём и месяцы, и годы,
 
И растворяет воздух тишину,
Напитком колдовским наполнив город,
И не уснуть, конечно, не уснуть –
Какие сны? Восток зарёю вспорот!
 
На светлом небе проступает кровь.
Дома – в дремоте. Розовеют стены,
Теплеет мрамор, а гранит Петров
Плывёт в туманном озере степенно.
 
Блестит зарёй нагретая игла –
Адмиралтейский шпиль вонзился в небо
И пишет там… мой Бог, какая мгла? –
Июньский Питер – сложный, словно ребус,
 
Который никогда не разгадать.
Бродить часами, в кровь сбивая ноги…
Неспешно льётся невская вода
Вдоль берегов напыщенных и строгих,
 
Зажата, как смоляночка в корсет,
И взор потуплен… До поры, запомни!
Лишь до поры. Но, удивляя всех,
Однажды серым взором глянут волны.
 
И водомер с линейкою своей
Устанет ждать отметки «ординара» –
Нева летит, как сотни лошадей
И сотни снов, пугающим кошмаром…
 
Но не теперь. Теперь – спокойный вид,
И плавность волн, и стройность отражений,
И медный Пётр над волнами летит,
Застывший в бесконечности движенья…
 
А пригороды так же зелены
И так же удивительно уютны,
И заросли всё той же бузины,
И крики электричек… Но минуты
 
Чуть медленнее, небо – голубей,
Озёра притягательно-бездонны,
Когда всё тот же, тот же воробей
За крошками слетит на подоконник…

2013 год