Друзья. Игорь Паньков - Дом

Под этой рубрикой публикую стихи друзей – тех, которые уже ушли, и тех, которых не могу отыскать. Их творчество может найти отклик у читателей.
Кажется, 2001-й. Фестиваль в Кисловодске. Работаю в жюри. Потом неформальные посиделки и, как водится, гитара по кругу. Спел «Плакал голубь». Парень (это по тем моим возрастным понятиям) в очках и с взъерошенными волосами строго спрашивает: «Чья песня?» Узнал, что моя, и начал горячо жать руку: «Ну, всё, теперь я тебя люблю!»
Игорь Паньков был искренен в любом проявлении. И когда его «ударило», начал писать стихи, научился играть на гитаре. Это в сорок-то лет.
От некоторых его песен перехватывает дыхание. Стихи поражают мыслью и чувством. Он – настоящий Поэт с большой буквы. Мало того. Он успел написать два романа, и смею вас уверить, крайне талантливых.
Впрочем, что говорить. Сами сможете убедиться. Если успею опубликовать.
Его страница на «Стихире» закрыта. В сети, возможно, кое-что осталось.
Две книжки. Три диска. Светлая память.
Сердце. 28 февраля 2012-го.

Игорь Паньков
ДОМ

                Это – мой дом...
                (Берни Топин - Элтон Джон)

Это – мой дом на краю живописнейшего ущелья;
кухня – налево, направо – камни и келья,

где проводил я ночные часы в моленьях,
голову преклонив на чьих-нибудь там коленях.

Здесь, как мичуринец, я на гряде с молодым бурьяном
и лопухами валялся мертвецки пьяным.

Или, что твой авгур, за полетом веселой мухи
зорко следил, ковыряя мизинцем в ухе.

Здесь я корпел, как Пикассо, над акварелью,
кислое молоко подливая в стакан к варенью.

Здесь мой очаг. Здесь по лавкам голодные плачут дети,
ближе которых мне нету на целом свете.

И молодая жена от отчаянья бьет посуду
(видно, боится, что я про нее забуду).

Здесь вечерами мансарда свои расправляет крылья,
чтобы ее виноград и тутовник совсем не скрыли.

Осенью, что роскошнее царства династии Сасанидов,
здесь я ослеп и был принят в общество инвалидов.

Здесь и окончу свой путь, Господи, не обидишь,
ибо – живи сто лет – лучшего не увидишь