Старость - это что-то запредельное, к черте которого не идёшь, она сама, как та змея, подползёт тихонько и ужалит.
Вот и старость подкралась к моим волосам,
Век пыталась подкрасить, в ответ же: "Я сам...",
И с закатом осенним, и брегом,
Чьи чернила густые - волнистая смоль,
В том её - молодить - неприглядная роль,
Вместо сумерек пасмурных - снегом.
Не хотелось бы видеть, ведь весь я в делах,
С сединою густою себя в зеркалах,
Потому-то их нет в моём доме,
Разве что на Реке - гладкий мартовский лёд,
Но весенний он лёд-то - бессовестно врёт,
Да быть может в армейском альбоме.
Не гляжу на себя я с тех давних времён,
Там глаза - не туман, а лазоревый лён.
У черты...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2025
Свидетельство о публикации №125010304032
Свидетельство о публикации №125010304032
Рецензии