Только строем, в одежде серой –
Нас вязали единой верой:
Вот вам песни – партия, Родина.
Всё чудесно – свобода, вроде бы.
А в Кремле главари с сединами…
С ними не были мы едиными.
Мы считали их всех невеждами,
Нам хотелось воздуха свежего.
И тогда нами были избраны
Песни Клячкина, песни Визбора.
Жизнь неслась, было в ней не до скуки нам,
Мы грустили под Юрия Кукина,
Мы смеялись под песни Юрины,
Уносясь в поездах прокуренных
К северам сибирским и Кольским,
Взяв с собой Окуджаву и Дольского.
Там пахали с утра и дО ночи
Под гитару и хрип Семёныча.
После смен, усталые, грязные,
Мы не слушали речи праздные.
Собирались в круг и с гитарами
Мы встречались с друзьями старыми,
С теми, что нас лечили словом –
Не газетным – живым и новым
И весёлым, и грустным тоже.
И таким, что мороз по коже.
Мы оставили тот же выбор –
Кукин, Клячкин, Высоцкий, Визбор.
Наш выбор
© Copyright: Сергей Долгушев, 2025
Свидетельство о публикации №125010302733
Свидетельство о публикации №125010302733
Рецензии