Я болею. Правда, болею...

Я болею, болею, болею…
И болезни не видно конца.
Лишь одну я надежду лелею,
Что дождусь-таки песни скворца.

И когда по морозному утру
Разольётся мелодия вдруг,
Я достану компактную пудру,
Позову своих лучших подруг.

И под пение песней весенних
Станем лица свои шлифовать;
Вспоминать, как проказник Есенин
Помогал нам чулки надевать.

А сегодня – (скажите, доколе?)
Маяковский залез на броню.
Он дрова, как элегии колет,
Топит ими он «Гранд Авеню».

Где же вы, господа стихоплёты?
Уж то, правда, безжалостен Рок?
Гениальности краткие взлёты,
Пресекает назначенный срок.



К чему я это наплёл?
Да вот, прочитал очередную «полемику» - то ли Есенин сам повесился, то ли его повесили…
Ну, не при… в смысле,
 А Маяковского застрелили или сам стрелишен?
А то ещё Пушкин был, того Царь порешил?!

Одни орут – Сталин изувер!
Другие – Троцкий Лейба, его рук дело!
Третьи – сам загнал себя в ловушку смерти!
 И так целая портянка. И ни одного стиха, видно не читали, просто попи…

Буянил Есенин? Буянил. Могли и вздёрнуть. Маяковский был грубиян? Говорят – да.
 Тоже могли, почему нет? Пушкин был ловелас? А вы сомневаетесь?
 Он таки был дуэлянт? А то! Но убил его ЦАРЬ!  Во, какая логика у людей.
 А спроси, зачем вам эта возня – не ответят.

Читайте стихи и радуйтесь, наслаждайтесь. А не нравятся – не читайте и не наслаждайтесь, всех-то делов.
 «Он не мог повеситься, он не был трусом, он Родину любил!»
Веришь? На здоровье. А что вешаются только те, что Родину не любят?
 Ага, пойди, предложи им повеситься…
 
Но… спорят до хрипоты…