Скорая

Всем на дороге передышка, -
команда «Стой!»
Мы сострадаем, если слышим
той боли вой,
И пропускаем, молча, сбоку
их синий свет,
В жизнь даём кому-то пропуск,
крестом карет.

А звук сирен их, на весь свет,
беду вещают.
В них, как в жару цветов букет,
надежды тают,
Их яркий, красно-белый цвет,
бинтом кровавым,
Как и бинты, от грязных сред,
защита ранам.

Ещё в них мчится стон от ран,
уходит жизнь.
Там врачей помощь, слёзы мам,
слово «Держись!»
В них спецодежда, халат белый,
и бледный вид.
И кто-то пишет белым мелом,
кто вправе жить.

Возможно, есть последний шанс,
домчать скорей,
И «жить» - желанье, как приказ,
и долг врачей.
К больнице: «Шофер, торопись!» -
нам враг затор,
Пока не стёрли мелом надпись,
вот и весь спор.

С кем слёзы радости в пути,
кому поминки.
Оставить след свой, да уйти,
вверх по тропинке.
Что жизнь короткая, а слава,
так вовсе бред.
Кто жить ещё имеет право,
кому запрет.

Но прекращает этот вздор
только Всевышний.
Тут важно, как стучит мотор,
а не спор ближних!
Окончен путь, кому шагать,
всё, Сам, решает.
И если «Скорой» не стоять,
жизнь продолжает.
© Дроздов В.И., 2025