Забытый подарок

Бенгальский огонь, мандарины и ёлка,
И вся суета улеглась за столом,
А в шумной компании просто без толку
Подаренный кем-то лежал книги том.

Он был очарован обильем закуски,
Боялся бокала лишь с тёмным вином,
А был он написан на нашем, на русском,
Родным и доступным простым языком.

Обложка была не шикарной, но твёрдой,
Фамилия автора только всего,
Была эта книга поистине гордой,
Ждала она только его одного.

Того, кто коснётся страницы нежданно,
Кому был подарен он в праздничный час,
Но время бежало бегом, как ни странно,
Все гости ушли, и свет люстры погас.

А утром с рассветом вдруг нежная ручка
Коснулась обложки и тихо прочла
На нашем, на русском фамилию Тютчев,
И бережно книгу с собой унесла.

Стихи изливали ей душу, как жрице,
В тандеме рождались и радость, и грусть,
А девушка эти листала страницы,
И тихо учила стихи наизусть.

Ценнее ей не было в жизни подарка,
Она благодарна была в этот час,
Что столько моментов прекрасных и ярких
Стихи подарили, родившие страсть.