Дымок

Поэт в прокуренной сидит
(Чего нельзя) квартире.
Пусть у него невзрачный вид,
Но он с богами говорит
И видит что-то шире,
Чем мы, и правильней, чем мы,
Но не гордится этим.
Поскольку разные миры,
Что в пепле тлеющем видны,
Которых не заметим
Ни ты, ни я - заметит он.
Опишет и отметит,
И, сам собою поражён,
Среди друзей, врагов и жён
(А жёны - те и эти,
И не поймёшь порой, когда
Тебе и друга и врага
Заменит верная жена...
Но что-то длится скобка
Чрезмерно). В общем, наш поэт
Себе заметит робко,
Что, выскочивший, словно пробка
Шампанского, на этот свет,
Стишок неплох. Поэт свистит,
(Ведь всё равно нет денег!)
И сам себе "Вот я бездельник,
Но не бездельный" - говорит,
И думает, что слышит бог
И соглашается, конечно...
Ещё минуты две беспечно
Он верит, что сегодня смог,
Но, как сказала ране я,
Поэты говорят с богами
И долго не живут в обмане,
Что песня спетая была
Прекрасной, даже идеальной.
И к пачке тянется рука,
И снова дым, и снова пепел...
Теперь, читатель, ты заметил
И понял, отчего была
Прокурена... Но здесь же дети! -
Мне критик радостный грозит.
Поэт с богами говорит,
Но с критиком вести беседу
Не заставляйте непоседу.