2025

ПРЕДИСЛОВИЕ

Первого января город проснулся в снегу. По улице гуляла метель и редкие прохожие удивлённо оглядывались по сторонам. По мне  получилось достаточно поэтично. Захотелось что-нибудь написать. Длинное или короткое, в рифму или без неё. Пишу...до сих пор. Спасибо.


Иллюстрация: Зенцов Константин



***


Ещё тепло, ещё не Рождество,
но снег пошёл, уже не видно землю.
На грани фола в это торжество
Всевышнего возможно лишь поверить,
преодолев вчерашний снегопад,
дистанцию не времени, но рифмы,
как тысячу стихов тому назад
другой поэт другую жизнь увидел...



***

Мы уехали дальше. А мальчик
молоко всё несёт и несёт…

"Почти Рождественское" Галина Ульшина

Звезда смотрела в пещеру. И это был взгляд Отца.

      Иосиф Бродский


...
Почти рождественское небо,
в том смысле, что одна звезда
на землю свысока смотрела
и лишь мигала иногда,
как беспилотная махина,
(ох, сколько этих беспилот...)
в том смысле, что наполовину
душа читаема и от
Него зависима. Ох, сколько
ещё тех будничных чудес
увидеть мы должны в конце,
чтобы в начале было слово..?

 

***
 
Ещё безлунность голову морочит
рецептами бессмертия Дали

     Юрий Семецкий


...

Рецепт Дали для попаданья в вечность:
абстрактный мир и философский сон,
побольше рисовать любую нечисть,
пока она с тобою в унисон
ложится на поверхность и не надо
присматриваться - что же там вдали...
(А там опять чудачества Дали
и многоточье чёрного квадрата...)



***

О том, как мир исчез


А был ли он? (читай - конечно я) Заметки, публикации, обзоры... Неужто там (на небе) только воры, которым всё равно - стихи иль прозы видения? Но главное - нельзя.

А был ли текст? Читай - конечно был! И было много разного... А ныне не докричаться, не послать админа... Как будто потерял родного сына, которого так авторски любил.

А был ли... смысл? Вот это - не читай! Иначе мне придётся жить на сдачу и, милостыню в интернете клянча, как будто в урну уронили мячик, использовать просроченный профайл.

А было ли хоть что-нибудь вообще? Специально удаляю все вопросы и вроде бы...и вроде бы запросы увидел кто-то, отвечая вроде... О том, как мир (о том, как я) исчез.

 

***
 
Губы - стёртые полоски.
Лета - ни шиша.
У меня болят желёзки.
И чуть-чуть душа.

       Полина Корицкая


чуть-чуть душа болит и с ней
немного тело
конечно вместе веселей
хоть не хотелось

страдать и мучиться и пусть
совсем немножко
но всё равно большая грусть
стучит в окошко

и потому пишу я стих
пусть неумело
что до сих пор душа болит
а с нею тело...


***
 

Если сможешь вечность преодолеть -
приходи, пожалуйста, посмотреть.

           Катя Су

Даруй мне тишь твоих библиотек,
Твоих концертов строгие мотивы.

    Белла Ахмадулина


Преодолеть себя и вечность...
С собою проще, вечность нет.
Её на улице не встретишь,
включив на время интернет.

Я сам себе как незнакомец...
Он тоже сильно удивлён,
что до сих пор лежит не в коме
и дух пока не удалён,

что можно как-то где-то с кем-то
описывать который век
в тиши ночных библиотек
стихами собственную вечность...




***


кануть в небытие
как же это странно
фигушки вам - в струе
внутренняя данность
стая эдемских птиц
главное что в теченье
времени что есть стих
как не предназначенье 


***

ни позарится никто
на мою беспечность
преждевременное то
что я обеспечу
до конца своих времён
дальше не надеюсь
слишком буду замедлён
буду слишком где-то...


***


чисто а в небе так
вроде бы постоянно
облако? ерунда
нужно чтоб были пятна
ибо тогда видней
вся глубина сравнений
сколько прожить смертей
сколько без изменений...


***



нынче шаг и два назад
лестница в былое
завязал бы кто глаза
сделал бы благое
пусть не дело пустячок
прежде чем решиться
на такой крутой скачок
вниз к себе спуститься...
 

***

Посвящается М.Н.


Цыганский ветер... Чувствую его
и вслед за ним я сам цыганской кровью
не заражён, но знаю, что откроюсь
тому, что мне судьбой предрешено.

Найти свой табор, песни и костры,
свой океан пленительно огромный,
любви своей смертельные дары,
что выпустил когда-то на свободу.

И непокорный, безмятежный нрав.
Пусть риск судьбы, пусть всё совсем иначе,
но я к другому месту буду мчаться,
как тот цыганский ветер, до утра...


***
 
 
а я ему приснился ночью
и поэтический тот сон
оставил отпечаток света
на фотографии моей
и вроде надо бы проснуться
я так и быть приду ещё
но только рядом только в среду
(на Яндекс-маркете заказ...)


***


ещё одно значенье смерти
ещё одно значенье жизни
переплелись значенья вместе
они сады у Иеронима
да-да того... Сад наслаждений
Сад бесполезных упований
в лесу единственных значений
когда-то выкинутых нами...


***



Ах, эта перемена мест...
А я желаю оставаться,
где старый дом несёт свой крест
и намагниченный секрет
моей мечты, моей константы

мне извещает, что спасён
от неизвестности и фальши,
что дождь со снегом, снег с дождём
всегда вдвоём быть обречён
и бултыхаться можно дальше

в дырявой лодочке из сна 
на грани дня, на грани ночи,
что постоянная - одна,
раз Константин, внутри меня
сама остаться в доме хочет...



***


С попугаями живу -
Так намного проще!
Вроде даже не грешу
в австралийской роще.
Это счастье - колоски,
пёрышки... Читаю
окончание строки:
пятница...бывает...


***


Ваша конечная станция, город Усталлин

        Александр Правиков


В уставший город Усталлин
поэт отправился однажды,
и сам стал сразу же таким
слегка пустым, чуток уставшим.

На берегу балтийских вод
поэт стоит и видит солнце,
уставшее который год
встречать уставшего эстонца.

Он видит в небе облака,
как дождь захватывает Таллин,
и чаек...Лишь они пока
летать над морем не устали.



***

И вглядевшись в витрину, в окно, ты заметишь: двойник
твой зеркальный сегодня особенно ярок и светел.

            Артем Балашов

...

А мой двойник сегодня пьян...
Я наблюдаю по походке:
то снова Инь, то снова Ян,
в том смысле, что такой изъян,
когда плохой напьёшься водки.

И вот уже он подшофе,
и лезет к чёрту целоваться,
передаёт в стихах привет,
в том смысле, что поэты все
посланья шлют из зазеркалья.

Другой там градус бытия,
и не до сна, и не до жиру...
Но всё таки напился я,
в том смысле, что душа моя
гулять отправилась по миру...



***


Запас жира - считай стихов.
Пригодится и пригодятся,
даже если от тех жиров
буду в будущем избавляться,
даже если всё удалю,
все словарные те запасы,
обязательно помолюсь,
чтобы что-нибудь там осталось...


***

Ты видишь меня, Господи? Я тут,
над пропастью, на смотровой площадке.

 
    Вера Павлова

Видишь меня, раз вижу тебя.
Любишь меня, раз люблю
всё ещё. Хоть все трубят:
надо задраивать люк
и опускаться на самое дно,
будто потом не найдут.
Дай же мне, Господи, что-то одно:
Там умереть или тут...



***


Понятия не имею.
Оно имеет меня.
Усидчиво клею
листики бытия,
ошибки природы,
прочую ерунду.
Кстати, а кто Ты,
задувший свечу..?
 


***

я стоик ненакрытого стола

   Данил Файзов



я пшик шикарный, птичий журналист
сам у себя берущий интервью
на фоне золотого зоосада
я хрупкая на грани пола грань
которая не треснула, но звук
ещё во мне дрожит неповторимый

я точно не должник, но должен всем
и голову вскружить и предъявить
реальность в самом первородном цвете
я штурмовик, штурмующий свой тур
на остров, обитаемый одним
из видов окаянного искусства

не то сирен, не то познавших вкус
душевных снов блаженные силки
микстуру переменчивой погоды
я тот кто взял у бога не взаймы
но ровно столько, сколько нужно для
спокойствия, внимания и лени...



***



К поэту С. питаю интерес...


     Дмитрий Сухарев

Всё как обычно - стойкий интерес
к поэту Икс. Он в телеграме есть,
по прежнему - знакомый незнакомец.
Его ищу заоблачный канал,
пусть даже он меня не приглашал,
не оставлял при личной встрече номер.

Но я могу свой интерес питать...
Я лишь прохожий, точно не фанат.
Раз вижу текст, то значит передача
исходных данных в избранную сеть
произошла. Поэзия везде.
(И даже там, где всё совсем иначе)

А что поэт? Не ведая, творит.
И телеграм который год горит.
Я для кого-то тоже неизвестный.
Пока живу, питаю интерес.
Двадцатый век. И в двадцать первом весь
мой стих надеюсь будет интересный...


***



Земля и небо. Между — человек.
Деталей нет. Невесть который век.

       Борис Слуцкий


Двадцатый век, двадцать второй,
а между ними - мы,
меж небом мирным и землёй,
уставшей от войны.

Деталей нет, но есть черта,
ведь мы застряли меж,
и характерная черта,
раз рядом ходит смерть,

мы вроде живы, но уже
и Рождество не то,
и хочется мосты все сжечь,
и будто чёрти что.

Двадцатый век, двадцать второй,
а между ними...я,
запутавшийся той зимой,
где небо, где земля...



***


Есть время никого не жалить
И не жалеть. И вообще.

        Лев Рубинштейн


Пока зима и денег нету,
но кто бы что ни говорил,
всегда есть время, что отметить.
Ну и вообще календари
использовать лишь отрывные
желательно, покуда в них
рецепты-тексты заварные
и чудо-юдо-рыба стих.
Ещё молитвы мимоходом,
кроссворды всякие. Вообще
желательно быть рядом с домом,
и по возможности к жене
прийти с повинной, раз без денег,
и лист вчерашний оторвать
в календаре, в постель позвав:
у нас ещё осталось время...



***


Мне кажется, что я немного бог,
тот самый главный, славный вседержитель...
Пусть по прописке я всего лишь житель 
однушки, но внимательней вглядитесь,
вчитайтесь в мои строчки между строк.


Возможно вы поверите тогда,
что существует чудное мгновенье.
Мне кажется, достаточно стиха,
чтобы святая полилась вода
из крана и - не только в воскресенье.


Тогда возможно вам перепадёт
в затейливой игре обычной жизни
замысловатый, внутренний итог,
в котором каждый чуточку, но бог,
и адских недр, и райских кущей житель.


И будет манна - манная крупа,
и будет день воистину прекрасный,
и кажется, достаточно стиха,
чтобы спасти и полюбить себя,
и точно - всё что сделал не напрасно...



***


Поэту нужно тысячу стихов
Преодолеть и тысячу видений
Запечатлеть и выпустить на ветер
Всю тысячу исписанных листов.

На каждом текст прожилкою судьбы,
И тысяча имён других поэтов,
И тысяча исполненных заветов,
Как на язык чужой перевести

Ту сказку сказок тысячи ночей,
Чтоб сны к обычной привыкали рифме,
И чтобы рифмы сами к снам привыкли,
К тем тысячам и тысячам идей,

Которым нужно слово и душа,
Чтобы душа, наполненная словом,
Смогла себя когда-нибудь исполнить
И снова словом начала дышать...

 


***

Таким же облаком с попутным ветерком...

      Аркадий Штыпель


подводить свои итоги
таким образом стихи
отбивать строкой пороги
таким облаком дожди
нарываться на приятность
на такую благодать
что в итоге всё понятно
таким яблокам в садах 



***


к чему это я клоню
а сам не знаю к чему
скорее всего к дождю
скорее всего к тому
что надо бы всё ж поспать
глубокая ночь и всё ж
к чему это я клоню?
наверное будет дождь...


***

говорят все о войне
говорят о мире
посвящаю наконец
стих военной лире
и строчу секретный план
по захвату неба:
вот вам ядерный иран
вот вам смерть поэта 
 
 
***

исписанный междустрочник
но записей не считать
видимо срок просрочен
или другая напасть
остались одни пробелы
от старости от тревог
между землёй и небом
так же как между строк...
 

***

а между строк не больно
анестезия тех
выкинутых добровольно
(всё же случайный текст
каждый) ушедших сами
в прошлую промежуть
с жуткими синяками
которые не заживут...


***
 

замолвить слово за поэта...
мол вырос где-то, с кем-то мол
гулял по городу и свету
и чушь прекрасную молол
мол спал со всеми, мол остался
за ним какой-то личный долг
мол все стихи он много правил
пока писать о чём-то мог
мол сам обмолвил то словечко
за всех поэтов целиком
и по отдельности сердечко
отправил с почтою, потом
он вспомнил вдруг - остался должен!
мол неудобно как-то мол
пока мой голос не умолк
верну я долг, но чуть попозже...


***

архитектор не успевает стирать
строку за строкой с чертежа...

       Татьяна Бонч-Осмоловская


стирая строку за строкой
включить грандиозную стирку 
пространства за чистой рекой
у самого грязного Стикса
хватая синонимы птиц
за крылья от края до края
где всё исчезает, лишь Стикс
стирает стирает стирает...



***

 
Опись утрат и наград...

      Вера Павлова

...

опись причин и следствий
следствий намного боль
строчка несоответствий
ответственная за столь
многое что случилось
или случится впредь
как необходимость
как следственный эксперимент


***
 

ЧЕРНЫЕ ПТИЦЫ

1

чёрные птицы на Чёрном море
все заключённые, все подневольны,
кончились рыба, запасы зоба
против мазута и против бога
нет уже волн таких для молитвы
только подводные подводят рифмы
крылья в падучей и чёрный ветер
дует как проклятый им навстречу...

2


А перья для того, чтобы летать,
А перья для того, чтоб не замёрзнуть,
Когда начнёт всё белое линять,
Соприкоснувшись с абсолютно  чёрным.
А перья для того, чтоб уцелеть,
Увидеть тех, кто будущее видит,
Раз впереди естественный процесс,
И мёртвая вода уже разлита...

3


приснился большой баклан
приснилась малая чомга
приснился с потёками ран
танкер энергоёмкий
выпотрошенный до волн
асфальтового покрытья
в которое мой чёрный сон
с ужасом превратился...


4


краснокнижная гагара
в чёрной книге в красном море
убежала от пожара
но нашла другое горе
и теперь она...Гагарин
улетевший с криком в космос
изучать следы аварий
по радарам в Чёрном море...


5


зимний - не осенний крик
чайка, а не ястреб
от мазута всё внутри
потемнело, ядом
надышалась в чёрный день,
приземлившись жёстко...
и куда мне чайку деть?
и причём здесь Бродский?


6

Акростих

Может быть ничего страшного...
А может быть Страшный суд
Здесь перед нами основание
Утверждение, обоснование
Труп




***

Всё по часам - и плачешь, и пророчишь... 

      Игорь Царёв


Всё - по слогам, по внутренним часам,
и до-ре-ми, и абвгдейка,
подыгрываешь лучшим дуракам
и видишь, как мигает батарейка
подслеповатым смайликом в груди.
Раскладываешь жизнь по миллиграммам,
забыв про незаконные стихи,
которые пойдут на эпиграммы.
Всё - по делам, зачерпывая снег,
спасаясь от навязчивой привычки
смотреть за кадр на двадцать первый век,
как будто он реально безразличен
к твоей мечте. И светишься давно
ребёнком взрослым от чужого кэша,
хоть знаешь, что не нужно ничего
ни продавать, ни покупать, ни вешать
любой лапши, смакуя интерес
и прочие способности ремейка
не худшего, раз всё таки воскрес
и снова будет АБВГДейка...

(П-3189)

***

Чем хуже мир, тем лучше в нем стихи...

      Александр Щедринский


Пусть лучше мир, чем лучшие стихи,
ведь худший мир любые тексты стерпит,
ведь без его наличия войны
уже не избежать, уже за первой
войною порох третьей мировой,
а между ними - призрачный Освенцим,
где каждый мёртвый больше, чем живой,
и лучший мир войною обесценен...

Зачем тогда тот лучший, худший стих?
Вы дайте хоть какой-нибудь но мир!


***

Волны в небо - мои вечера...

      Евгений Чепурных


волнуюсь ибо волны
всё по небу бегут
волнуюсь ибо полный
вес скинуть не могу
волнуюсь ибо странный
привиделся мне сон
худой стою на грани
небесных этих волн...


***

кто? что? сидит вразвалку на тетради...

    Ольга Туркина ("падежное")

В падеж паденье неизменно...
Родился - сразу же вопрос -
кого? чего? Обыкновенный
на Русском языке допрос.
Кому? чему? - отдался сразу
и больше некого винить,
а только правильную фразу
построить, раз падеж звенит
очередным - о ком? о чём же
поведаю? Зачем, ответь,
творишь и падаешь в предложный,
и снова падаешь в падеж..?


***

кого забыли наперёд –
того отыщет снег

      Ирина Ремизова


путь снега белой полосой
обкатанной, заледеневшей,
вслед за проказницей лисой
и зайцем серым вперемешку
сквозь иней прелестей зимы...
ох, как же трудно человеку,
поскольку путь тот для хотьбы,
но исключительно по снегу...


***


Давай пить чай...

      Рахман Кусимов


Давай закажем кофе с облаком,
а вдруг его нам подадут,
и мы на небе таким образом
с тобой окажемся... Ведь тут,
в таком питейном заведении,
не кофеман - эротоман
скорее я, а ты - видение
неуловимое, туман...
Закажем с градусом из старого,
чтоб душу, горло проняло,
ведь я люблю когда без сахара
и чтобы было молоко,
без наставлений и убожества,
хотя бы в собственных глазах...
Давай закажем кофе с облаком,
пока есть небо на заказ...


 
***
 

страшно как нравится
кошмар как люблю
эти признания
ужасно боюсь
ведь очень страшное 
со мной до сих пор
хоть очень нравится
этот хоррор


***

"Факт: каждый день женщины произносят в 4 раза больше слов, чем мужчины".

...
В четыре раза больше слов...
Не женщина - поэт!
В четыре раза больше снов
привиделось и нет
другого способа ему
чтоб все их сохранить
как много много потому
во сне лишь говорить



***


несбылотник а небо а небо потом...

    Борис Кутенков


...летит несбылотник, парит над землёй -
хоть падает, но летит.
почти беспилотник, почти самолёт,
который при жизни не сбить.
а после уже никому ни к чему
куда-то лететь и вопрос
зависнет на небе: а как же ему
такому несбыточному, одному
такое опять удалось..?



***

Подпиши эту честную речь из букв...

      Григорий Петухов



давно не праздник, просто речь
честнейшая из букв,
потраченных на море свеч
в ночном покое чувств

давно не тост во славу дня
за здравствующих дам,
а констатация меня
со склонностью к стихам,

давно исполненных на бис
в присутствии гостей...
и просто на луне завис,
прислушиваясь к ней


***


Мне снилось: был какой-то праздник...

      Елена Семёнова


мне снилось: было что-то где-то как-то
само собою самомногократно
непроизвольно непроизносимо
в присутствии отсутствии и мимо
смотрящего сквозь между тем и этим
и между ныне существующим и прежним 
меняющим значения и числа
и то что мне отчаянно приснилось...



***

РИФМУЯ ПОЭТОВ


Мне хочется как-то запомнить поэтов.
Срифмую наверное... Летом лишь Летов.
Зимою как кол свой анапест московский
в строку забивает поэт Антокольский.
А самый достойный, разительно чуткий
один лишь поэт и зовут его Тютчев!
Ой, батюшки, Батюшков к дому подходит.
Заходит с Некрасовым и - не уходят...
Наклюкался Клюев, такой же Есенин:
он с вольною рифмой отправился в сени...
А Чёрный хоть Саша, но всё же Елена,
поскольку поэт перешёл на немецкий*.
А Белый есть белый, а Рыжий есть рыжий:
у каждой фамилии собственный  имидж.



Давайте срифмуем и вовсе без цвета,
достаточно цвета в словах у поэта!
Лишь имя из пены возьмите - Марина...
И тут же пиит прилетит на смотрины:
Асадов - с досадой, Тарковский - с восторгом.
Читаю "Двенадцать" у Блока в блокноте.
А вот наконец и фонарь, и аптека*,
которые, знаете, важная веха...
Волошин волнуется, пишет из Крыма,
ведь с ним - ах! - Ахматова, вечная прима.
Здесь вскользь я замечу, что пара есть ахов,
ведь у Ахмадулиной много талантов
безумных и страстных! Парнок* допросите,
она в этом деле сильнее мужчины!


Поеду на север, ведь там Северянин
не в позе - в поэзе известной сияет!
За райскою птицей помчался Набоков*
и все удивляются: гений и только.
Долой выходные, да здравствуют будни,
которые музой украсил И.Бунин.
Ещё одно "Б" в окружении бальных,
кружащихся женщин... Узнали? К.Бальмонт.
И снова гуляния в доме напротив:
Кузмин приглашает и Брюсов не против...
А кто-то бормочет невнятное... Хлеба
желает наверное Хлебников Веля.
Я вижу маяк - то поэт Маяковский.
Сплести паутину сумел Паустовский...
А штампы не гриппа, а О.Мандельштама.
Рубец у Рубцова от старого шрама:
видать разговор был и твёрдый, и жёсткий...
Тот факт подтверждает товарищ Твардовский.
На марше Маршак. Вслед за ним Пастернака
стихами и прозой спасает Живаго.
И где-то у Рейна, и где-то у брода
ещё один Бродский лежит самородок.
Где горы - Высоцкий понятное дело,
ведь на высоте его сердце болело...
А Пушкина здесь рифмовать я не буду:
уж слишком великий, его не забудешь!



Ох, сколько фамилий...Их столько, что честно
устал, ведь так много поэтов известных.
Сидит за болотом Н.А.Заболоцкий.
Гуляет по Африке жираф гумилёвский...
Барто - на борту самолёта конечно,
а с нею Чуковский библиотечный*.
Прочувствовал сразу, ведь каждый ребёнок
до дыр его книжки листает с пелёнок.
За тысячу миль углядел я сатира:
поэт Вознесенский вознёсся над миром.
Надеется верно, что будут нетленкой
стихи его...Тушит пожар Евтушенко.
Осенние листья - то строчки Лиснянской
на солнце покрылись особою краской.
Есть басни Крылова, есть Элла Крылова
и пусть её имя не слишком знакомо,
но пишет на крыльях...И вот напоследок
Рождественский праздник и где-то мой предок
поэт Неизвестный рифмует, как может.
За ним повторяю. За ним и за Богом...







Прим.
*Поэт Елена Шварц, "шварц" - нем."чёрный".
** Имеется ввиду знаменитое стихотворение А.Блока "Ночь, улица, фонарь, аптека..."
***Поэт София Парнок многие свои тексты писала от лица мужчины.
****Псевдоним В.Набокова - Сирин (название райской птицы).
*****Библиотечный Чуковский - имеется ввиду детская библиотека, организованная поэтом, в своём родном Переделкино. Теперь это музей и библиотека одновременно.


***


Я медленно учился жить...

     Юрий Левитанский


Я медленно учился умирать...
Тот Левитанского урок был пройден.
Уж испарился запредельный страх.
Теперь спокойней

смотреть на небо, плавать в суете,
готовить ночью чёртовы заданья
и привыкать к полярной темноте,
что будет дальше,

к тем безучастным, высшим голосам
тех, кто когда-то справился с уроком,
и, прокричав - "Сезам, откройся",
войти в Сезам...


***

Учись сегодня, будущий старик!

       Сергей Адамский



Молодому поэту


Ты не спеши, но всё таки спеши.
Но главное - по прежнему пиши!
Вот главное ЦУ на хлеб поэту.
И хоть ты молод, но уже старик,
и носишь вместе с рифмами парик,
и отмечаешь пиррову победу.

Дебелых свадеб чёрное вдовство,
седьмого неба злое торжество -
освоишь всё, я в это свято верю,
и подведёшь стремительный итог:
давно слова исчезли между строк,
а с ними наше собственное время

пустой игры, затянутой любви,
потерь, находок, странностей судьбы,
да мало ли чего - ошибок много...
И даже врут, представь, календари,
но есть, я знаю,  внутренний париж,
и он тебе наверняка поможет.

А если нет, то выучишь его,
в конце концов французский далеко
заводит настоящего поэта...
Ты главное поддерживай нон-стоп:
пиши как можешь и не можешь, троп
ещё хватает дольнику на свете...



***

А на земле, после смерти облака...

       Анна Мамаенко


смерть облака и просто чья-то смерть
в присутствии не солнца но печали
призвание такое здесь сейчас
поговори со мной начистоту
и наше неродное не испачкай
пошлятиной как прежде сгоряча
потворствуя вне времени и строчки
планета отвечает на вопрос
созвездия в каких-то там парсеках
а здесь без неба падаешь в себя
в поэзию которая лишь ночь
и видишь облако смешное неживое
застыло рядом


***

НЕСМЕРТЬ ПОЭТА


а та звезда которая была
пришествием отчаливших от света
отчаявшихся может быть а может
сама звезда

орбиту поменяла и размер
приближенный к бессмертию бессмертных 
ту постоянную особенность в которой
вся тяжесть сфер

и потому не выдержать и ночь
распространяясь вновь остановилась
на выборе похожем на точь в точь
несмерть поэта...



***

Конкурсный стих СИНИЙ МОСТ
(тема: непогода нынче в моде")


не циклопа - глаз циклона
посмотрел и - непогода
начал вежливо с поклона
будто дождь - такая мода
а потом грозой буянил
всё сильнее и сильнее
даже снег пошёл раз пьяный
в ливень в стельку но - моднявый
раз кутюр от Одиссея...

***


Где же ты, счастливый мой двойник?

       Арсений Тарковский

...

где-то там где не знаю пока что   
мой счастливый двойник сторожит
то что мне между строк показалось
то что всё ещё где-то лежит
под подушкой под дверью под снегом 
где-то там где не знаю пока
где находится сразу за небом
лучший дом моего двойника
лучший сад лучший друг лучший дизель
наилучшие в мире стихи
те что сами явились по жизни
записавшись в мои двойники...


***


номер отсутствует временно
в бегущей строке стихолент
я заявляю ответственно
отсутствует лишь абонент
всё остальное расписано
на тысячу будущих дней
это всего лишь зависимость
поэзии от миражей
поэтому стих и отсутствует
потерянный как и я:
перезвоните в течении
следующего января...



***

и вот восходит стих, мой стих нагой и стройный...

       Владимир Набоков


Идёшь за бабочкой и получаешь - всё!
Цветок цветок, ещё одно соцветье...
И между строк воздушное растёт
той бабочки парящей вдохновенье.

И лучше мне её в начале дня
забыть случайно, чтобы, ночью вспомнить:
на шёлке золотого лепестка
не бабочка, а новая строка,
которую в раю поймал Набоков
и отпустил...

***

От всего человека вам остается часть.

      Иосиф Бродский


часть речи, доведённая до слова
отдельного, короткого, такого,
что можно не услышать, только слог
возни мышиной, клавиши скринлок:
не в поиске, но в направленьи бога

а может чёрта, если речь о счастье -
оно ведь, поделённое на части,
молчит на склоне после стольких  лет
с румянцем жёлтым круглых эполет
и остаётся к жизни безучастным

а человек в ответ кончает речью,
отчаянной отчасти, но картечью
или совсем без голоса и сил,
как будто речь на части распилил
с почтением к грядущему увечью
 
до чисел повелительных законом
уже не алгебры и даже не геномом
но тем что есть в наличии сейчас
не целиком пусть даже только часть
но эта часть в начале была словом... 


***

Рецензия на стих молодого поэта,
страдающего...кладбищенским символизмом!)


В сакральный плач ударился поэт.
Всех символистов, акмеистов поминает...
Уж мёртвым стал и стол, и стул, и свет,
И домовой испуганно летает...
А за окном и вовсе жуткий вой 
Стоит такой, что и поэту страшно...
Но главное, чтоб было эпатажно
И поняли все, что поэт...живой!))


***

как будто кто-то босиком
ходил. Я знаю кто

     Юрий Казарин

не знаю кто пришёл сюда
но знаю кто ушёл...
их имена взяла вода
расправил плечи шёлк
и стало мне не по себе
и хочется молчать
о той стремительной хотьбе
небесного луча...


***

Слышу, слышу ранний лёд...

     Осип Мандельштам
 

Не ранний слышу - поздний лёд
его морозный голос жёсткий 
как будто сделан небосвод
из кристаллической решётки
из притяжения и тьмы
случайно порванной бумаги 
которую в конце зимы
уже никак в себе не спрятать...


 
***

В полдень - как в полночь.

       Елена Шварц

...

в полдень как в полночь
      кричи не кричи
все засыпают
      в вагоне ночи

сонные лица
      в метро как всегда
не прислоняться
      стучат поезда

в доме подземном 
      ещё одна тень
вновь перепутала
      ночь или день

вышла на станции
      выход и вход
буквы читая как
      выдох и вдох...



***


настоящее имя тихо продиктовали

      Геннадий Каневский


а приз судьбы почти на миллион
прослушки обречённой в настоящем
подключен чей-то микромакрофон
и рядом снова говорящий ящик
вещает беспробудно о мирах
где лучше и счастливее и нету
другой рекламы кроме как в стихах
при прочих равных и на всех парах
всё двигаться и двигаться по свету
в строю небес под флаги облаков
переводя в бессмертие зарплату
и пусть не платят - время ведь к закату
уже идёт - хватает дураков
читающих рифмующих богатых...
 


***
 

и никак не пристроить душу уходящему смыслу в хвост

       Ирма Гендернис

тысяча смыслов уходящих в нет
как за дудочкой своей крысолов
унесёт того света простой секрет
как избавиться от вредителей слов
все полчища мира войной призвав
автоматная очередь ду-ду в пустоту
кроме этой музыки есть другой устав
для стоящего настоящего на посту...


***


Пять птиц и пять крылатых истин
летает в доме и все пять
опять мне каждый день пять писем
поют, воркуют и строчат.
Одно с пером, другое с пухом.
У птиц меняется окрас,
но остаётся с птичьим духом
их громкий день, мой тихий час.
Вы спросите: а что в тех письмах?
Какая мудрость или весть?
А я не знаю... Знаю есть
пять голосов, пять истин птичьих...


***

И ворох перьев в каждом уголке
буквально, без метафоры, поверьте -
зачем мне птиц придумывать в строке
ведь их так много у меня за дверью
Лишь приоткройте - сразу зазвучат
немыслимые меццо и сопрано
как будто запись в доме включена
и чудо появилось на экране
во всей красе и даже с хохолком:
ох, сколько этих выдумок природы!

А дни идут и собственные роды
я принимаю собственным пером
себе на счастье...
 

 
***


смотрю на мир а он не смотрит 
а он не смотрит на меня
кричу ему машу руками
а он не смотрит на меня
стихами песнями взываю
а всё равно не на меня
смотрю в упор и влево вправо
а он не смотрит на меня
вразнос взапой ушёл на грани
но он не смотрит на меня
молюсь и тысячу поклонов
а он не смотрит на меня
уже задумался о смерти
но он не смотрит на меня
ну что за мир и сам решаю
раз он не смотрит на меня
смотреть не буду и не вижу
как кто-то смотрит на меня
и точно так же мир не видит
как кто-то смотрит на него



***

Гадаю по стихам и строчкам,
по рифмам женским и мужским,
по запятым и многоточьям,
по собственным и по чужим
открытьям, чувствам, озареньям,
происходящим по утрам,
по закипающим значеньям,
по остывающим речам,
по зову сердца, шуму в лёгких
по боли тянущей в спине...
И пусть диагноз тот жестокий,
читая собственные строки,
пусть погадает кто-то мне...
 


***


Старая стану - приеду туда...

      Алла Горбунова


Стану старым... Уже стал.
Незаметна правда в фотке,
что поднял на пьедестал
в своей внутренней подлодке.
Уже выдали кредит
без мошенников на старость,
вот и остеохандрит
беспокоит мою радость.
И ловлю себя на том,
что пройдёт зима и будет
что оставить на потом
в запечатанном сосуде
хоть какому-то лицу,
прежде чем стихотворенье
станет каплями к концу
слух спасать, а может зренье,
чтоб увидеть, кем я стал,
распрямив на лбу морщины,
как задаром распродал
свои старые картины,
как блистательно имел
ощущение успеха,
когда всё таки успел
от своей судьбы уехать...


***
 
Питер пристает с дождем к горлу...

      Светлана Лаврентьева

что-то питерское... это как?
капли нотные на асфальте 
ощущение что строка
проступает сама сквозь камни
запредельное что-то...дождь
что хватает тебя за горло
и когда ты ему поёшь
понимаешь что голос сорван...


***