Аpocrypha 51. Российские берёзы

                «Отчего так в России берёзы шумят,
                отчего белоствольные всё понимают?»
                М. Андреев *

Шумят российские берёзы…
Под ветром вольным, холостым
полощут ветви, словно косы,
а ветер вьётся — синий дым.

Извечна песня белоствольных
о сирой матушке — Руси.
Им вторят звоном колокольным
церквушки: «Господи, спаси!»

Весны нарядом изумрудным,
осенним вихрем золотым,
тугим январским перламутром -
в любую пору дивна ты,

простая русская берёзка!
А сколько песен о тебе,
о красоте твоей неброской,
о русской  мАятной судьбе!

Да есть ли время удивляться
бурьяну ветхих деревень?
Да есть ли повод умиляться,
увидев старенький плетень?

Давно ушли кузнец и пахарь,
давно не видно дойных стад,
лишь песни в рощах множат птахи,
да гуси пО небу летят.

О, я Россию вдоль изъездил,
изъездил также поперёк.
Бывал в глуши, в шальных уездах,
в плену раздолбанных  дорог.

Куда  ушли все люди эти,
что край берёзовый храня,
молились Богу на рассвете,
трудясь до пота в свете дня?

Какие кущи их прельстили,
зачем оставили поля?
И в запустении  и стЫни
страдает русская земля.

Как в сентябре с берёзы листья,
слетели с родственных ветвей,
и не найдёшь их, как ни рыскай -
российских блудных сыновей…

Вот потому шумят берёзы,
как будто кличут их назад.
А над Россией грозы, грозы,
и в каждой капельке — слеза…

30 мая 2017


*****************************************
*    - Андреев Михаил Васильевич (род. 06.01.1954, Бундюрский лесоучасток Чаинского района Томской области), поэт, автор песен.
Закончил Томский институт автоматизированных систем управления и радиоэлектроники в 1976 году, Высшие литературные курсы (г. Москва) в 1985 году.
В 1981 году в серии «Молодые голоса» издательства «Молодая гвардия» вышла первая поэтическая книга Андреева «Лиственный свет», в 1982 году в издательстве «Современник» – вторая «…И звезда высоко-высоко».
Автор более десяти поэтических сборников: «Подранок», «Нетелефонный разговор», «Земной срок», «По материнской линии», «Фотография на память», «По небу чистому», «Истории создания песен» и др. На стихи поэта написано множество известных песен: «Отчего так в России березы шумят», «Трамвай пятерочка», «Самоволочка», «Главное, что есть ты у меня», «Тополиный пух», «Потому что нельзя быть красивой такой» и многие другие. Член Союза писателей РФ.





                ПЕСНИ

Берёзы

Отчего так в России березы шумят, отчего белоствольные все понимают?
У дорог, прислонившись по ветру, стоят и листву так печально кидают.
Я пойду по дороге - простору я рад, может это лишь все, что я в жизни узнаю.
Отчего так печальные листья летят, под рубахою душу лаская.
А на сердце опять горячо, горячо и опять, и опять без ответа.
А листочек с березки упал на плечо, он, как я, оторвался от веток.
Посидим на дорожку, родная, с тобой, ты пойми, я вернусь, не печалься, не стоит.
И старуха махнет на прощанье рукой и за мною калитку закроет.
Отчего так в России березы шумят, отчего хорошо так гармошка играет?
Пальцы ветром по кнопочкам враз пролетят, а последняя, эх, западает.
А на сердце опять горячо, горячо и опять, и опять без ответа.
А листочек с березки упал на плечо, он, как я, оторвался от веток.



Нельзя быть на свете красивой такой

Отлетела листва, у природы - свое обновленье
И туманы ночами стоят и стоят над рекой.
Твои волосы, руки, и плечи твои - преступленья,
Потому что нельзя быть на свете красивой такой.
Припев:
Потому что нельзя
Потому что нельзя
Потому что нельзя
Быть на свете красивой такой.
Потому что нельзя
Потому что нельзя
Потому что нельзя
Быть на свете красивой такой.
Эти желтые листья в ладони свои собираешь -
Отсверкали они и лежат на холодном лугу.
И ты сердцем моим, словно листьями теми играешь,
И бросаешь в костер, не сжигай только нашу мечту.
Я боюсь твоих губ, для меня это - просто погибель.
В свете лампы ночной твои волосы сводят с ума.
И все это хочу навсегда, навсегда я покинуть,
Только как это сделать - ведь жить не могу без тебя.



Тополиный пух

На асфальте мелом ты рисуешь лето.
Ласковое море трогаешь ладонью.
Воду, воздух, время (маленькую тайну),
То, чего не знаешь (то, чего не скажешь),
И беспечной птицей в небо улетаешь!
Тополиный пух, жара, июль - ночи такие звёздные.
Ты пойми, что первый поцелуй — это ещё не любовь,
Это лишь такой закон борьбы противоположностей.
Тополиный пух, жара, июль - ветер уносит в небо.
Только ты не веришь никому, - ждёшь ты только
Cнега, снега, снега.
Ты ладони к небу, а то просто к сердцу,
Где найти бы, к счастью, маленькую дверцу.
Далеко-далёко парус уплывает,
В этой жизни счастья мало так бывает!
Тополиный пух, жара, июль - ночи такие тёплые.
Ты пойми, что первый поцелуй - это ещё не любовь,
Это лишь такой закон борьбы противоположностей.
Тополиный пух, жара, июль - ветер уносит в небо.
Только ты не веришь никому, - ждёшь ты только
Снега, снега, снега.
Тополиный пух. Тополиный пух.
Тополиный пух. Тополиный пух.
Тополиный пух. Тополиный пух.
Тополиный пух. Тополиный пух.
Тополиный пух. Тополиный пух;
Тополиный пух, жара июль - ночи такие лунные,
А солёный ветер дул, унося с собою мысли грустные.
Тополиный пух, гроза! Белые хлопья снега,
И любовь к тебе пришла этим снежным летом, летом,
Любовь.


Главное - что ты есть у меня

Струйкой дым понесла тишина
Запечалилась в небе луна
Ну и пусть, мне печаль не страшна
Главное - что есть ты у меня
Про себя втихаря помолюсь
Закурю и опять зарекусь
Жаль, что только сейчас понял я
Главное - что есть ты у меня
А ты там-там-там, где смородина растет
И береза тонким прутиком песок метет
А ты там, где весна, а я здесь, где зима
Главное - что есть ты у меня
Фотокарточку нежно храню
Ты смеешься на ней, я кричу
Я вернусь, по другому нельзя
Потому что есть ты у меня
Вновь поход и опять мы идем
Ловим воздух как лошади ртом
Ну и пусть впереди западня
Главное - что есть ты у меня
А ты там-там-там, где смородина растет
И береза тонким прутиком песок метет
А ты там, где весна, а я здесь, где зима
Главное - что есть ты у меня...


                СТИХИ


Во все глаза

Настало время разглагольствовать,
смотреть на все во все глаза,
как будто зиму на довольствие
к себе поставила весна.
Как будто мысли с виду дельные
под полубоксы подстриглись,
как будто нити параллельные
там, где-то вдруг пересеклись.
Шли в небе тучи целой свитою,
как ходят в дальний путь легко,
с дождями, просто с волокитою,
где все не видно далеко.
И солнце все же раскаленное
продавливалось свысока,
как банка молока сгущенного
с охотничьего рюкзака.



Книги

Еще сугробы далеки,
и линии их рвут дороги,
они пологи и легки
как стоматологов налоги.

Как будто в книжный переплет
переплели весны рассветы,
как будто бы в стакане йод, —
закат таким окрашен цветом.

И в книге лучшие места
фломастер чертит, не сдается.
И скрипнет пол, ему звезда
на небе тотчас отзовется.

Сидишь. И тянет из щелей.
Но это лишь твоя беспечность.
И край стола. Гора вещей.
И запах щей лакает вечность.


Письмо от матери

Мне вчера письмо прислала мать.
Как всегда, привет снохе и внучке,
пишет: вам картошки не прислать,
чтоб хватило денег до получки?

Мол, у нас был нонче урожай,
так, что не пойдём с сумой по свету,
ты теперь, сынок, не возражай,
брось ты, хоть на время, гордость эту.

Что ж это за время, ну и ну!
Люди злые, бабы не рожают,
не было такого и в войну,
ладно жизнь, так смерть уж дорожает.

Как же этим вам не досаждать,
скоро ж покидать родные стены.
Правда, я решила обождать,
может быть, ищо и снизят цены.

Только не поможет, вой не вой.
Что я, правда, как какой-то нытик.
А была ведь раньше боевой,
захочу, хоть щас пойду на митинг.

Ну, и что, что лет не занимать
и своих могу уж не заметить…

Мне вчера письмо прислала мать,
первый раз не знаю, что ответить.


В дворике

Гордиться неуемной леностью,
знать — мир — плетеная корзина,
с аптекарскою достоверностью
и вкрадчивостью нафтизина.

Сердиться на погоду влажную,
в невроз зашнуривая кеды,
и снова слушать сводку важную
про путь разбойничьей кометы.

Своей довольствоваться давностью,
не зная натиска режима,
и шариковой ручкой с наглостью
писать по правилам нажима.

Жить в дворике с гордыней видною,
нести мильоны околесиц,
где запах пирогов с повидлою
несется с деревянных лестниц.



***

Я дружен был с фронтовиком бывалым,
был молод я, а он уж стар и сед.
И слушал я, забыв дела, бывало,
его в минуты дружеских бесед.
Он вспоминал войну, как день вчерашний,
и говорил, чуть искривляя рот:
Не верь тому, кто скажет, там не страшно,
он не был там, а если был, то врёт.
Там кажется, все пули и снаряды
летят в тебя, распятого в пыли.
Но есть, сынок, такое слово — надо,
и мы вставали и в атаку шли.
А после боя выдастся минута,
к земельке, нашей матушке, прильну…
И замолкал он сразу почему-то.
И ненавидел я тогда войну.