Заживаю, оставляя шрамы
гравюра без рамы,
без границ.
Время летит вперёд,
словно, стая птиц.
Я за ним не успеваю.
Дым сигарет, как сладкий мёд,
глотаю.
С дыханием сливаясь воедино,
обхожу уверенно мины
на вражеском поле,
что внутри.
У меня есть я, никого кроме,
во все августы, июни, октябри.
А кости?..
Да, сколько меня уж на погосте?
В прямом, не только в переносном.
Молниеносно
вокруг мысли этой ветер завывает гулко,
Закрывая малахитовую шкатулку.
Свидетельство о публикации №125010204884