Пушкин

Кому-то снятся хоккеисты,
Кому-то снятся олигархи,
А мне всё время снятся, чисто,
Пушкинские бакенбарды.
Ах! Александр Сергеич, милый,
Как много нам вы рассказали —
И как искали, как любили,
И что в ту осень точно знали.

Лишь какая-то Анка —
Болванка, поганка —
Глупо, дерзко, смело
Отвергла такого чела.
Горели тускло свечи,
Она ему толкала речи!

Пишите, Шура, пишите!
Стихи у вас крутые.
Пишите, Шура, пишите!
Они золотые.
Пишите, Шура, пишите!
Слава пойдёт о пиите!
Пишите, Шура, пишите!
А ко мне не ходите!

При маленьком своём он росте
Таланта очень был большого.
Своей увесистою тростью
Гонял хулителя любого.
А после, взяв планшет старинный,
Писал он в блоге эпиграммы.
Как жаль, при этом в жизни личной
Не видел мир ужасней драмы.

Ведь какая-то Анка —
Болванка, поганка —
Глупо, дерзко, смело
Отвергла такого чела.
Горели тускло свечи,
Она ему толкала речи!

Пишите, Шура, пишите!
Стихи у вас крутые.
Пишите, Шура, пишите!
Они золотые.
Пишите, Шура, пишите!
Слава пойдёт о пиите!
Пишите, Шура, пишите!
А ко мне не ходите!