Боль

                Nascentes morimur.

Боль - не тогда, когда где-то в тебе, непутёвом, болит:
Тело ли жжёт, или рвёт на куски одряхлевшие вены,
Что-то во внутрь, и она пусть не в миг, пусть ползком, постепенно,
Волей богов с растревоженных венок ту боль соскоблит.

И не забор малой части тебя, пусть рука там, нога,
Что-то вонзят иль приклеят, привяжут, и ты уж на крыльях
Рвёшься вперёд, упиваясь снегами и белою пылью,
Верю, что им не отнимет дорогу до дома пурга.

Боль - это крик, где душа отчленив половину себя,
Вороном черным клюёт меж гвоздей высочайшего класса,
Боли к Кресту пригвождённому на ночь кровавого мяса,
Чтоб поутру быть готовым вполне, что тебя заскобят.

С целью добить, но не враз, вновь на Столб по частицам меня,
Гвозди лишь в соль, чтобы больную боль увеличить стократно,
И на весь день, обозрел чтобы люд, а что трупные пятна -
Ястребов их расклюёт и растащит лихая родня.
 
Грифов пурга...Не желал стать Христом, всё стремился в нору,
Боль же за мной, ей и имени нет, тут, как тут - эскулапы,
Душу долой и на кол, и за кол наконечником лапы,
Стать чтоб Христом на Кресте иль недвижимой тушей к утру.

Мне бы сбежать от всего хоть куда бы, но куча замков,
Темень вокруг, бесконечная ночь, тихо душенька плачет,
Слева же ком, там и место ему, словно конница скачет,
Нет у меня, чтобы боль всю отдать, теневых двойников.