Она говорила со мной про мечту,
О чём часто думал с рассвета.
Но зачем-то куда-то спешил,
Не услышал простого ответа.
В суете предпраздничных дней
Растерял её тихие звуки.
Только память хранит до сих пор
Той волшебной встречи минуты.
И теперь, когда время ушло,
Как песок сквозь уставшие пальцы,
Понимаю – всё дело в том,
Чтобы сердцем уметь послушать.
Ведь мечта - это птица в руках,
Что однажды взлетает безмолвно.
И нельзя её снова поймать
В этом мире, спешащем и полном.
Она говорила со мной про мечту
© Copyright: Семен Сенин, 2025
Свидетельство о публикации №125010202881
Свидетельство о публикации №125010202881
Рецензии