Почтовый ящик мой крест накрест заколочен
Невидимыми досками давно
А счёт годам и выверен и точен
В тьму уходящим, за звеном звено
И как и я, устав от ожиданья
В тиши подъезда на сырой стене
Он предвкушает мой вопрос заранье
Беззубым ртом, оскаливаясь мне
Что есть письмо? Да нет, любезный, нету
Сегодня пуст я, впрочем, как всегда
И я глотаю эту горькую конфету
И мимо прохожу не без труда
А он опять, сменивши гнев на милость
Весь в нетерпении застынет вновь
И снова будет ждать, что бы ему приснилась
Земная, непонятная любовь...
Почтовый ящик
© Copyright: Владимир Лобановский, 2025
Свидетельство о публикации №125010202673
Свидетельство о публикации №125010202673
Рецензии