Январь 1998
Не хочется ни слышать, ни смотреть
Ни чувствовать, ни проклинать, ни плакать
Страна моя обречена на смерть
Её судьба ясна, как рваный лапоть
Не за горами ново русская волна
Прошедшая сквозь фильтры зарубежья
Дешёвым безразличием она
Зальет Россию в сытом безмятежии
Облапят, жадно припадут к сосцам
Вгрызутся в плоть безжалостно и грубо
И злобно плюнут прямо в душу вам
Брезгливо вывернув заслюненные губы
Защитники, спасители, отцы
От вас несёт с экранов лютой стужей
Там, где не надо вы конечно молодцы
Хоть и сидите крепко задом в луже
И я гляжу на их гудящий рой
Он так напоминает мне осиный
Кусачий, раздражительный и злой
И горек яд их, словно вкус осины
Хоть лоб разбей об их тупую твердь
Их не пробьёшь ни шлямбуром, ни керном
Страна моя обречена на смерть
Ну что ж, она того достойная, наверно ...
Время перестройки
© Copyright: Владимир Лобановский, 2025
Свидетельство о публикации №125010202108
Свидетельство о публикации №125010202108
Рецензии