Поговорим о жизни

        1

… И боль опять не умещается в зрачках.
Качнулся мир, как на качелях… Страх?.. Не страх…

…

Пусть всё простится. Неважно то – зачем?
Пусть, действительно, – простится.
Всё.
И всем.

Простится
равнодушье, леность, раболепство слабых.
Простится
сладосластие побед и алчность славы.
Простятся
нелюбовь, актёрство чувств и блеск кумиров.
Простятся
прегрешенья.
Все.
От сотворенья мира...

…

И нитроглицерин рука на пол роняет…
Откуда-то из тьмы крик – жуткий: «Что с тобой?!»…
И неотложки леденящий душу вой.
И сердца линия.
Теперь уже – прямая..



        2

А папа был тогда в командировке.
А скорая – враньё, а не название.
И сын уже кричал, названивая...
Потом – в машине – чувствовал неловко.

И «скорая» не ехала – она неслась,
Сметая всех и вся с пути сиреной.
И понималось страшное… Мгновенно
Мир сузился до маминых печальных глаз.
Предательски ползла слеза (откуда?)…
«Мама, – дальше шёпотом, даже тише –
Давай я умру вместо тебя,
слышишь!»
О чуде сын молил…
Не было чуда



        3

А мир бряц;л оружием.
А мир влюблялся.
Молился мир.
Трудился.
Заходился в танце.
Спешил в театр.
К о сну готовился.
А где-то
Во сне потягивался –
в сладком, предрассветном...
Мир жил – как и вчера –
обыденно и чинно.
Не замер.
Не заплакал.
Не было причины...