По летнему

Устремятся

Пыхтят паровозы по строкам
железных и строгих дорог,
открыто им дали по срокам
меж скалами синих отрог.

Тайга шелестит всё листвою,
пока не нагрянет зима,
волчицей пока не завоет
её золотая пурга.

Промчится, уляжется, снегом
покроет простор тишины
и станет она оберегом
суровой моей стороны.

Со светлым простором сибирским,
серебряным бором зимой
и солнцем лучами игристым,
и песнею грянет весной.

И Обь встрепенётся шугою,
напомнит о силе своей
и выгнется словно дугою,
суда устремятся по ней.


Чертополох

Его ругают, он цветёт
синее дня – чертополох –
и на отбросах он цветёт,
соцветием своим не плох.

И радует порой унылой
он наши Души и сердца
с невероятно синей силой,
а ствол – подобье деревца.

Колючий, как в тумане ёжик,
ныряет в облачный рассвет
и радости людские множит.
Им вдохновляется Поэт

и пишет дифирамбы цвету –
небесно-яркой синеве –
прощание в печали лету,
что зарождается во мне.


По-летнему

Идёт весна, пылают дали
в воображении моём.
От лета, что ли, мы устали?
Тебя мы, Осень, не поймём.

По-летнему тепло ты даришь,
а то завоешь как зима,
морозцем вдруг наотмашь вдаришь,
да так, что отступает тьма.

И в белизне грустит пространство,
и облака вновь до Земли.
Снега вернулись, что ль, из странствий
и вновь метели замели.

Седые травы вновь чернеют,
а солнце прячется средь туч.
Лучи его, скользя, не греют,
туман опять сползает с круч.