Есенин-Есенин
Поэт настоящий,
А осень, как твой беззвучный наследник,
Дала настояться
Взбалмошному Губанову, скажем, Лёне!
Он тоже кричал,
Но после сурово повесился на клёне,
Как на плечах.
А никто не любит, как поэты умирают,
Но их и не ждут живыми.
Что же мне там привиделось во мраке?
Сама скажи мне!
Свидетельство о публикации №125010201061