исподволь

Не любил я то, что так сильно любили вы,
это странно, пожалуй, разность привычек, но,
предпочтений много, я выбрал своё давно,
и пишу строкой, не зависимой от молвы.
Мне декабрь - не брат, вы сказали - он вам родной
со снегами белыми, холодом по утрам.
А в моей строке - проходящее стороной -
городской галдёж, послепраздничный тарарам.
От петард цилиндры, и порохом день пропах,
и шампанским тоже, ну просто не продохнёшь.
А мороз, что волк, помышляет нырнуть под пах,
и остаток века пускает судьба под нож,
отпуская тысячелетия по рублю.
Распродажи, вы их любили, а мне к чему?
Не любил их раньше, и позже не полюблю -
можно пир любить, но зачем же любить чуму?
Неохота в город, пускай отдохнёт сперва,
пусть вдохнёт всё новое, старое растеряв,
чтоб январь вступил поскорее в свои права,
чтоб декабрь исчез поскорее, лишившись прав.
По душе Вам это? Опять не сошлись? Ну что ж,
принимаю, каюсь, но радуюсь январю,
не терплю ханжей, не люблю болтовню святош,
потому и с вами об этом не говорю.
О другом - о том, что скучаю, что в горстке строк
мимо ваших рук, мимо ваших губ не пройду,
вы мой давний сон, мой невыученный урок,
вы осколок льда, прижимающийся ко рту,
чтоб растаять, стечь по щеке и в ладонь упасть.
Вот ещё строка. Вам полюбится? Хорошо б.
Так бродячий пёс по ночам разевает пасть
и луне поёт сокровенное из трущоб,
с городских окраин, и песня его горька -
беспородный демон, зачитанных строк инкуб...
Вам других бы снов, только знаете, чья рука
по ночам касается исподволь ваших губ.